Marcelina skręciła w wąską uliczkę, przyspieszając kroku. Nagle z wilgotnego cienia wynurzyła się trójka mężczyzn, na głucho zagradzając jej drogę. Dwaj barczyści osiłkowie stanęli po bokach niczym monolityczne ściany. Pośrodku Julian zrobił krok w jej stronę.
Dziewczyna cofnęła się wciskając plecy w zimną cegłę. Bandyta uśmychnął się, wyciągnął rękę i brutalnie chwycił ją za kołnierz płaszcza, szarpnięciem przyciągając do siebie. Marcelina zamarła, sparaliżowana przerażeniem. Ochroniarze cicho zachichotali, przeczuwając łatwy łup.
Byli pewni swojej władzy, pewni, że ta noc należy do nich. Nie wiedzieli tylko jednego. 30 kroków za nimi, ukryty w gęstej mgle stał już człowiek, którego kroki nie wydawały żadnego dźwięku, nawet na mokrym bruk. Kogo właściwie obudzili ci uliczni drapieżcy i dlaczego ta noc stanie się dla nich ostatnią?
Nazywam się Bogumiu. Mam 35 lat. Oficjalnie figuruję jako mechanik obsługujący ciężki sprzęt. Naprawiam dźwigi portowe, rozbieram wciągarki.
Przywracam do życia hydraulika w suchych dokach. Praca brudna, wyczerpująca, idealna dla człowieka, który chce zniknąć. Zanim założyłem zatłuszczony kombinezon i ukryłem twarz pod nasuniętą na brwi czapką, nosiłem inny mundur. Byłem żołnierzem polskiej jednostki specjalnej, elity, o której nie pisze się w gazetach.
Działaliśmy tam, gdzie kończyła się oficjalna dyplomacja. Bałkany, była Jugosławia. Początek lat 90. Krwawe, bezsensowne piekło, gdzie ludzie zabijali sąsiadów, z którymi dzień wcześniej dzielili chleb.
Cztery lata w tym piekle. Widziałem rzeczy, od których normalny człowiek traci rozum już pierwszej doby. Byliśmy chirurgami wojny. Przychodziliśmy, wycinaliśmy guza, odchodziliśmy.
Aż pewnego dnia nas sprzedano. Oficer sztabowy, człowiek o nienagannej postawie i czystych rękach, sprzedał kwadrat naszej ewakuacji miejscowym dowódcom polowym za walizkę niemieckich marek. Czekali na nas. Z grupy 12 ludzi wyszło dwóch.
Ja i dowódca. który umarł na moich rękach w śmigłowcu sanitarnym. Do dziś pamiętam każdą sekundę tamtej walki. Smak ziemi zmieszanej z popiołem, krzyk radiotelegrafisty, gdy odłamek miny przeciął mu kręgosłup.
Po powrocie odnalazłem tamtego sztabowca. Nie oddałem go pod sąd wojskowy. Po prostu przyszedłem do jego domu. To, co zrobiłem na zawsze zamknęło mi drogę powrotu do służby, ale tamtej nocy, patrząc na własne ręce złożyłem sobie przysięgę.
Nigdy więcej śmierci. Odłożyłem broń, schowałem odznaczenia na dno starej wojskowej skrzyni i odszedłem w cień. Stałem się nikim, człowiekiem niewidzialnym, z głęboką blizną przez lewy policzek i pustym spojrzeniem. Nie miałem żony, nie miałem dzieci.
Jedyną nicią łączącą mnie z ludzkim światem była Marcelina, córka mojego starszego brata, który zginął w wypadku samochodowym 5 lat temu. Zastąpiłem jej ojca. Opłacałem jej studia medyczne, kupowałem książki. Dbałem, by w jej wynajętym pokoju zawsze było ciepło.
W kieszeni na piersi obok przepustki na stocznie zawsze leżała jej mała fotografia. Dziewczynka o poważnych szarych oczach. Moje jedyne światło w nieskończonym szarym tunelu. Tamtego wieczoru zostałem dłużej.
Wysiadła pompa hydrauliczna na trzeciej pochylni. Trzeba było rozebrać ją ręcznie. Wyszedłem za bramę przepustki, gdy miasto przykryła już gęsta mgła. Szedłem zwyczajową trasą przez stare magazyny.
W głowie miałem pustkę. Mięśnie buczały ze zmęczenia. Usłyszałem ich zanim zobaczyłem. Cichy, zduszony dźwięk.
Dźwięk człowieka, któremu ze strachu brakuje powietrza. Zwolniłem kroku. Ciało latami trenowane, by reagować na najmniejsze zmiany w przestrzeni w jednej chwili przełączyło się na inny tryb. Zmęczenie zniknęło, plecy się wyprostowały.
Bezszelestnie prześlizgnąłem się wzdłuż wilgotnej ceglanej ściany, zlewając się z cieniem. Pod żółtą latarnią stało trzech. I ona. Elegancik w skórzanej kurtce trzymał Marcelinę za kołnierz.
Jej ręce zwisały bezwładnie wzdłuż ciała. W oczach miała panikę. Dwaj osiłkowie leniwie przestępowali z nogi na nogę, kontrolując teren. We mnie nic nie drgnęło.
Nie było ani błysku wściekłości, ani ślepej złości. Wściekłość czyni człowieka bezbronnym, zmusza do błędów. Uruchomił się zimny, wyrachowany mechanizm. Stal, którą próbowałem pogrzebać na dnie własnej duszy, znów się obnażyła.
Wyszedłem z ciemności. Jeden z ochroniarzy, ten stojący bliżej, odwrócił głowę. Jego mózg nie zdążył jeszcze przetworzyć informacji. Zobaczył tylko wysoką sylwetkę w brudnej roboczej kurtce.
Otworzył usta, żeby powiedzieć coś niegrzecznego. Nie zdążył. Nie uderzyłem go w twarz. Krótki przechwyt ręki, gwałtowne zejście z linii ataku i twardy rzut.
Suchy, paskudny trzask odbił się echem od ceglanych ścian. Osiłek nawet nie zdążył pojąć, co się stało, gdy jego twarz spotkała moje kolano. Runął na mokry bruk, jak wór z piaskiem, nie wydawszy żadnego dźwięku. Drugi zareagował szybciej.
Sięgnął ręką za pazuchę, wyraźnie próbując wydobyć broń. Błąd. Skróciłem dystans w ułamku sekundy. Uderzenie otwartą dłonią w nasadę szyi pozbawiło go tchu.
Gdy łapał ustami wilgotne powietrze, przechwyciłem jego rękę, która już ściskała rękojeźdź pistoletu i wykonałem twardy chwyt, odbierając mu równowagę. Drugi trzask zabrzmiał głośniej. Pistolet zadzwonił o kamienie. Krótkie uderzenie w splot słoneczny posłało go w głęboki nokaut.
Wszystko zajęło dokładnie 4 sekundy. Julian puścił Marcelinę, stał zamarły i patrzył na dwa rozciągnięte ciała swoich psów gończych. Jego bezczelność, jego elegancja, jego pewność wyparowały w jednej chwili. Maska Pana życia zsunęła się, obnażając marną, dygoczącą istotę.
Podszedłem do niego powoli, nieuchronnie. Coś ty za jeden? Głos mu się załamał. Cofał się, aż oparł się plecami o ścianę.
Wiesz kim jest mój ojciec? Jesteś trupem? Słyszysz mnie? Nie wypowiedziałem ani słowa.
Po prostu patrzyłem mu w oczy. I w tym momencie zrozumiał, że wobec mnie jego status, jego pieniądze i jego znajomości nie znaczą absolutnie nic. Wziąłem go za prawą rękę, łagodnie, niemal czule. Próbował się wyrwać, ale mój uścisk był jak przemysłowe imadło.
Spojrzałam na Marcelinę. stała przyciskając dłonie do twarzy i mocno drżała. Odwróć się powiedziałem cicho. Posłusznie się odwróciła.
Przeniosłem wzrok na Juliana. W jego oczach stały łzy nieskrywanego przerażenia. Zapamiętaj tę twarz. Powiedziałem równym, pozbawionym emocji głosem.
Jeśli ty albo ktokolwiek z twoich ludzi jeszcze raz spojrzy w jej stronę, złamie ci kręgosłup. Stalowym uchwytem ścisnąłem jego nadgarstek i jednym krótkim ruchem wykręciłem dłoń. Rozległ się suchy trzask. Julian krzyknął przeraźliwie wysoko, jak ranny ptak.
Zsunął się po ścianie, dygocząc z przerażenia i rozmazując łzy po bladej twarzy. Podniosłem z ziemi pistolet osiłka. Zwykły przerobiony gazowiec. Wyjąłem magazynek, wysypałem naboje do kanalizacji burzowej, a sam pistolet zarzuciłem na dach najbliższego magazynu.
Objąłem Marcelinę za ramiona. Wczepiła się w moją kurtkę, brudząc swój czysty płaszcz olejem maszynowym. Chodźmy. Powiedziałem już po wszystkim.
Szliśmy ciemnymi ulicami w zupełnym milczeniu. Czułem jak ją trzęsie. Szok ustępował, a jego miejsce zajmowało zrozumienie. Zaprowadziłem ją do mojego niewielkiego mieszkania na obrzeżach robotniczej dzielnicy.
Gołe ściany, żelazne łóżko, stół, dwa krzesła. Żadnej przytulności. Posadziłem ją na krześle, narzuciłem jej na ramiona stary wojskowy koc i nastawiłem czajnik. siedziała wpatrując się w jeden punkt.
Wujku Bogumile wreszcie odezwała się załamanym głosem. Wiesz kto to był? Wsypywałem herbatę do kubka. Uliczne śmiecie.
Nie. Pokręciła głową. To Julian. Studenci mówią o nim szeptem.
To syn Kaszuba. Moja ręka z czajnikiem na sekundę zawisła w powietrzu. Nie spiesząc się, zalałem brządkiem kubek. Postawiłem go przed Marceliną i usiadłem naprzeciwko.
Kaszub w Gdańsku 1998 roku tego imienia nie wymawiano na głos bez ważnego powodu. Niezwykły bandyta. system. Kaszup kontrolował cały port bałtycki.
Przez jego ludzi szły tony kontrabandy, nielegalny bursztyn, kradzione w Niemczech samochody, papierosy, broń. Swoi celnicy, swoi prokuratorzy, swoci policji. Cieniowy burmistrz tego miasta, okrutny, mściwy, bezlitosny. Złamać rękę synowi Kaszuba oznaczało podpisać sobie wyrok śmierci i to nie tylko sobie.
Pij herbatę powiedziałem spokojnie musisz się rozgrzać. Wyszedłem do maleńkiego przedpokoju, podniosłem słuchawkę starego telefonu i wybrałem numer z pamięci. Sygnał szedł długo. Wreszcie na drugim końcu ktoś odebrał.
Słucham. Rozległ się ochrypły, przepalony papierosami głos. To był Tomasz, stary portowy dyspozytor, człowiek, który wiedział o ruchach w Gdańsku więcej niż cała policja razem wzięta. Kiedyś wyciągnąłem jego syna z paskudnej historii z długami karcianymi.
Tomasz pamiętał dobro. To ja, Bogumiu. Potrzebuję informacji. Późno dzwonisz, ślusarzu.
Burknął. Co się stało? Pół godziny temu w rejonie starych magazynów złamałem rękę Julianowi, synowi Kaszuba i dwóm jego karkom. Na drugim końcu linii zapadła lepka, dusząca cisza.
Słyszałem tylko ciężki oddech starego dyspozytora. Oszalałeś? Wreszcie wyszeptał. Głos mu drżał.
Bogumile jesteś trupem. Kaszup już wie. Cały port stoi na nogach. Jego ludzie węszą po ulicach jak wściekłe psy.
Szukają wysokiego faceta z blizną na twarzy. Niech szukają. Nie rozumiesz? Zasyczał Tomasz.
To nie uliczna bójka. Kaszub potraktował to jak osobistą zniewagę. Julian, to jego jedyny dziedzic. Kazał znaleźć cię przed świtem i kazał przyprowadzić dziewczynę.
We mnie znów zwinęła się ta sama zimna stal. Przyprowadzić dziewczynę. Wiedzą gdzie pracuję? Zapytałem.
Na razie nie, ale to kwestia czasu. Mają policję w kieszeni. Namierzą cię po rysopisie w dzień, dwa dni. Bogumile, bierz dziewczynę i wyjeżdżajcie już teraz na dworzec, autostopem, gdziekolwiek.
Jeśli was znajdą, nie tylko zabiją, zrobią to na pokaz. Spojrzałem przez uchylone drzwi do kuchni. Marcelina siedziała, obejmując kubek obiema dłońmi. Krucha, bezbronna, moja jedyna rodzina.
Dziękuję, Tomaszu. Powiedziałem i odłożyłem słuchawkę. Uciekać. logiczne rozwiązanie.
Spakować rzeczy, rozpłynąć się w nocy, zaginąć w innym mieście. Ale wiedziałem jak działa ten system. Ludzie Kaszuba nie odpuszczą. Będą szukać.
Uruchomią kontakty w innych miastach. Życie w ucieczce to życie w nieustannym strachu. Marcelina nie skończy studiów. Będzie wzdrygać się przy każdym szeleście.
Nie po to przeżyłem jugosłowiańskie piekło, żeby moja bratanica żyła jak zaszczute zwierzę. Jeśli problemu nie da się rozwiązać ucieczką, rozwiązuje się go konternatem. Wróciłem do kuchni. Marcelino, usiadłem naprzeciwko.
Posłuchaj mnie uważnie. To, co teraz powiem, masz wykonać bez pytań. Zrozumiałaś? Podniosła na mnie przerażone oczy i powoli skinęła głową.
Jutro masz wieczorną zmianę w laboratorium. Nie pójdziesz tam. W ogóle nie wyjdziesz z domu przez cały dzień. A wieczorem, gdy się ściemni, przyjdziesz do mnie na stocznie do mojego baraku przy trzecim suchym doku.
Nikomu nie mów, dokąd idziesz. Wyjedziemy razem. Okłamywałem ją. Nigdzie nie wyjedziemy.
Wiedziałem, że do jutrzejszego wieczoru ludzie Kaszuba namierzą moje miejsce pracy. Wiedziałem, że przyjdą po mnie i chciałem, żeby przyszli właśnie tam. Stocznia Gdańska Nocą to niezwykły obiekt przemysłowy. To 200 hektarów zardzewiałego metalu, głębokich betonowych studni, ciemnych ładowni, niedokończonych statków i labiryntów rusztowań.
Teren, gdzie przypadkowy człowiek skręca kark, robiąc jeden niewłaściwy krok w ciemności. Dla nich to była obca, niebezpieczna strefa, dla mnie idealny poligon. Nie mogłem zabijać. Moja przysięga wciąż mnie trzymała.
Ale żeby powstrzymać tych ludzi, nie trzeba odbierać im życia. Wystarczy odebrać im wolę walki. Wystarczy pokazać im, że w ciemności kryje się drapieżca groźniejszy niż oni. Noc minęła bezsennie.
Siedziałem w fotelu przy oknie, nasłuchując odgłosów ulicy. Każdy przejeżdżający samochód, każdy pisk hamulców kazał mięśniom się napinać, ale ulica była pusta. Jeszcze mnie nie znaleźli. Rano poszedłem na zmianę, jak zwykle założyłem brudny kombinezon, nasunąłem czapkę.
Stocznia powitała mnie zwyczajowym łoskotem i zapachem metalu. Odrobiłem swoje godziny, rozbierając zawory i sprawdzając ciśnienie w układach, ale mózg pracował nad czymś innym. Oceniałem teren. Trzeci.
Suchy dok. Wielka betonowa misa schodząca w dół na 15 m. Wewnątrz stał kadłup niedokończonego masowca. Zardzewiały szkielet oplątany pajęczyną rusztowań, kabli i węży.
Oświetlenie nie działało tam już od miesiąca. Idealne miejsce. Skończyłem zmianę, gdy słońca już zaszło, a miasto znów zaczęło pogrążać się w wilgotnej mgle. Robotnicy ciągnęli ku przepustce.
Teren błyskawicznie pustoszał. Zostwali tylko dyżurni ochroniarze na bramach i nieliczne patrole, które wolały siedzieć w ciepłych budkach, pić kawę i słuchać radia. Wszedłem do swojego naziemnego baraku. Niewielki metalowy kontener na samym skraju doku.
W środku pachniało smarem i starą herbatą. Zamknąłem drzwi, zaciągnąłem zakurzoną zasłonę na małym okienku, podszedłem do metalowej szafki. Odsunąłem na bok ciężkie klucze nasadowe. Zdjąłem sklejkową przegrodę z tylnej ścianki.
Tam w skrytce, o której nie wiedział żaden człowiek na stoczni, leżało zawiniątko z natłuszczonej tkaniny. Wyjąłem je. Tkanina była ciężka. Rozwinąłem ją na stole.
Mdłe światło żarówki odbiło się od matowego oksydowania. Zdobyczny pistolet Vis wzór 35. Niezawodny, ciężki, zabójczy. Na lufę nakręcony chałupniczy, ale idealnie wyważony tłumik.
Obok leżał mój stary wojskowy nóż. Ostrze z czernionej stali, rękojeźdź owinięta parakordem. Broń, która ratowała mi życie niezliczoną ilość razy. Sprawdziłem mechanizm pistoletu.
Zamek zadziałał sucho i czysto. Nie zamierałem strzelać, by zabijać, ale w grze, którą rozpocząłem, potrzebowałem argumentu zdolnego natychmiast wyeliminować przeciwnika. Pistolet za pas, nóż przy udzie. O 8:00 wieczorem do drzwi baraku ktoś cicho zapukał.
Dwa krótkie uderzenia, jedno długie. Nasz umówiony sygnał. Otworzyłem. Na progu stała Marcelina, blada, z ciemnymi czeniami pod oczami.
Przyszłam, powiedziała cicho, tak jak prosiłeś. Wpuściłem ją do środka i zamknąłem drzwi na ciężki rygiel. Posłuchaj mnie. Wziąłem ją za ramiona, zmuszając, by spojrzała mi w oczy.
Teraz pójdziemy do suchego doku. Tam w dolnym przedziale statku jest pomieszczenie techniczne. Tam jest bezpiecznie. zejdziesz tam i będziesz siedzieć cicho.
Cokolwiek usłyszysz na zewnątrz. Krzyki, łoskot, kroki, nie wychodzisz. Zrozumiałaś? Przełknęła ślinę i skinęła głową.
W tym momencie z zewnątrz od strony głównej bramy rozległ się dźwięk. Nie buczenie portowych dźwigów ani hałas przejeżdżającego pociągu. Ciężki, niski pomruk potężnych silników samochodowych. Podszedłem do okna i lekko odsunąłem brzeg zasłony.
Ku terenowi stoczni, ignorując szlaban przepustki, powoli podjeżdżały trzy czarne terenówki. Ochrona nawet nie próbowała ich zatrzymać. Samochody zatrzymały się jakieś 100 m od baraku. Drzwi się otworzyły.
Z aut zaczęli wysiadać ludzie. Jeden, drugi, piąty. Dęciu ludzi. Wszyscy w ciemnych ubraniach.
U niektórych wękach mdło błysnął metal. To nie byli uliczni chuligani, bojówkarze Kaszuba, psy gończe, które przyszły po krew. Ustawili się w łańcuch, odcinając nam drogę odwrotu do miasta. Zaczęli pewnie zaciskać krąg wokół baraku, spychając nas w głąb strefy przemysłowej ku krawędzi suchego doku.
Myśleli, że zagonili ofiarę w kąt. Myśleli, że przed nimi jest tylko betonowa przepaść i zimna woda. Nie wiedzieli, że sami właśnie weszli do klatki bestii, która latami czekała w czemności. Spojrzałem na Marcelinę.
Potem przeniosłem wzrok na pistolet w dłoni. Stal była zimna. Noc zapowiadała się długa, a ta stocznia stanie się dla nich labiryntem, z którego wyjdą nie wszyscy. Zgasiłem mdłą żarówkę pod sufitem baraku.
W środku natychmiast zapanowała gęsta ciemność, rozcieńczona jedynie bladymi smugami światła, które przebijały się przez szczeliny żaluzji od reflektorów podjeżdżających terenówek. Przyłożyłem palec do ust, choć Marcelina i tak nie wydawała z siebie żadnego dźwięku. stała wciśnięta plecami w metalową szafkę, oddychając płytko i urywanie. Szli pewnie, chrzęst żwiru pod ciężkimi butami.
Nie kryli się. Nie musieli się ukrywać na terenie, który uważali za swój. Ale mój barak skrywał tajemnic, o której nie wiedział nikt poza mną. Pod starym natłuszczonym linoleum w dalekim kącie znajdował się włas techniczny.
prowadził do wąskiego kanału kablowego ułożonego jeszcze w latach 70 do zasilania ciężkich dźwigów portowych. Ten kanał ciągnął się prosto ku krawędzi trzeciego suchego doku. Bezgłośnie odsunąłem skrzynkę z narzędziami, odchyliłem brzeg linoleum i pociągnąłem za zardzewiały pierścień. Właz ustąpił z ledwie słyszalnym skrzypnięciem.
Z otworu powiało wilgocią, pleśnią i zastałą wodą. Wziąłem Marcelinę za rękę i pociągnąłem w dół. Zeszliśmy do betonowego koryta. Wysokość nie przekraczała tu półtora metra.
Trzeba było iść zgięci. Zamknąłem za nami właz dokładnie w chwili, gdy z zewnątrz rozległo się pierwsze uderzenie w drzwi baraku. Ciężkie, głuche uderzenie podkutego buta. Drzwi zadrżały, ale rygiel wytrzymał.
Poruszaliśmy się przez kanał w zupełnej ciemności. Znałem tu każde zagięcie, każdy pęk grubych jak węże kabli wysokiego napięcia. Marcelina szła za mną, mocno trzymając się brzegu mojej kurtki. Jej palce były lodowate.
Po 30 metrach kanał się skończył. Pchnąłem boczną kratę i wyszliśmy na wąski betonowy gzyms opasujący suchy dok na wysokości 10 m nad jego dnem. Na dole w ogromnej betonowej misie spoczywał on, niedokończony masowiec, lewiatan z zardzewiałej stali o długości 140 m. Jego burty wznosiły się nad dnem dokó niczym mur średniowiecznej twierdzy opleciona nieskończoną pajemczyną rusztowań.
Oświetlenia tu nie było, tylko gęsta bałtecka mgła wlewała się do betonowej jamy, czyniąc zarysku rozmetymi i złowieszczymi. Za nami na górze rozległ się trzask łamanego drewna i brzęk metalu. Drzwi baraku nie wytrzymały. Usłyszałem stłumione przekleństwa.
wpadli do środka, spodziewając się zobaczyć zaszczutą w kąt ofiarę, a znaleźli tylko puste ściany. Mieliśmy nie więcej niż trzy minuty, zanim znajdą właz. Zaczęliśmy schodzić. Metalowe stopnie technicznej drabiny były śliskie od wilgoci.
Wszedłem pierwszy, sprawdzając każdy krok. Marcelina podążała za mną. Zeszliśmy na samo dno doku. Pachniało tu gnijącą morską wodą i zgorzeliną.
Poprowadziłem ją ku rufowej części masowca. Tam w rejonie wału napędowego ziała ogromna dziura technologiczna. Otwór do montażu pędnika gondolowego. Wnętrze.
W środku statek był wielopoziomowym labiryntem grodzi, wąskich korytarzy i pustych ładowni. Dźwięki ulegały tu zniekształceniu. Kropla wody spadająca z sufitu odbijała się głuchym echem. podobnym do uderzenia młotka.
Zaszliśmy na samo dno ładowni do przedziału pomp. Niewielkie pomieszczenie ze wszystkich stron otoczone podwójną warstwą okrętowej stali. Jedyne wejście zamykały ciężkie drzwi wodoszczelne z kremalierą. Wprowadziłem Marcelinę do środka.
Zapaliłem niewielką wojskową latarkę, przesłaniając soczewkę dłonią, by światło było minimalne. Usiadła na odwróconej drewnianej skrzynce. obejmując się rękami. Jej oczy w mdłym świetle wydawały się ogromne.
Przyklęknąłem przed nią na jedno kolano. Posłuchaj mnie bardzo uważnie. Mój głos brzmiał równo. Ten spokój miał się jej udzielić.
Wyjdę. Drzwi się zamknął. Przekręcisz to koło zgodnie z ruchem wskazówek zegara do oporu. Stalowe rygle wejdą w gniazda.
Potem nie da się otworzyć tych drzwi z zewnątrz bez materiałów wybuchowych. Spojrzała na ciężkie koło zamka, potem na mnie. A jak ty wrócisz, zapukam. Trzy krótkie, dwa długie.
Dopiero wtedy otworzysz. Cokolwiek usłyszysz na zewnątrz. Łoskot, krzyki, kroki. Nawet jeśli ktoś będzie wołał twoje imię, nie otwierasz.
Zrozumiałaś? skinęła konwulsyjnie głową. Zdjąłem z siebie roboczą kurtkę i zarzuciłem jej na ramiona. Pod kurtką został mi tylko ciemny golf.
Wyjęłam z zapasa pistolet. Sprawdziłem mocowanie tłumika. Zimna stale legła w dłoni ze znajomą, przerażającą naturalnością. Wyszedłam z przedziału.
Za plecami skrzypnęły zawiasy, a potem rozległ się ciężki, metaliczny zgrzyt rygli wchodzących w gniazda. Marcelina była bezpieczna. na tyle, na ile w ogóle było to możliwe. Teraz musiałem zająć się gośćmi.
Zaczęłam wspinać się po wąskich wewnętrznych trapach, poruszając się bezgłośnie. Buty na miękkiej gumowej podeszwie nie wydawały żadnego dźwięku przy kontakcie z reflowanym metalem pokładów. Wyszedłem na górny pokład masowca. >> Stąd z wysokości 15 m nad dnem doku rozciągał się idealny widok.
Już zeszli na dół. 10 smuk potężnych latarek cięło mgłę na dnie betonowej misy. Poruszały się chaotycznie, nerwowo. Spodziewali się łatwego spaceru, a znaleźli się w przemysłowym grobowcu.
Dowodził nimi człowiek o imieniu Ryszard. Znałem go z widzenia. 40 lat były bramkarz sportowej meliny, który dosłużył się pozycji zaufanego człowieka w hierarchii Kaszuba. Duży, ociężały, z wiecznie niezadowoloną twarzą.
stał u samej podstawy rusztowań i rozdawał komendy. Jego głos rozchodził się głucho podoku. Rozdzielcie się po dwóch. On jest gdzieś tu, na tej zardzewiałej krypie.
Daleko z dziewczyną nie odszedł. Znajdziecie, strzelajcie po nogach. Dziewczyny nie tykać. Szefowi potrzebna jest cała.
Popełnili kardynalny błąd. Rozdzielili się. Pięć dwójek zaczęło wspinać się na statek po różnych drabinach i trapach. Świecili latarkami we wszystkie kąty.
Ich kroki łomotały o metal, zdradzając pozycję na dziesiątki metrów. Zachowywali się jak gospodarze, ale ruchy zdradzały napięcie. Ciemność na nich napierała. Wybrałem pierwszy cel.
Dwóch chłopaków weszło na średni pokład przy lewej burcie. Jeden szedł z przodu, trzymając w jednej ręce latarkę, w drugiej skróconą strzelbę. Drugi podążał za nim z pistoletem. Poruszali się wąskim korytarzem między nadbudówką a burtą.
Znajdowałem się piętro wyżej na pomoście technicznym. Tuż nad nimi przebiegała magistrala technicznego rurociągu gazowego. Wzdłuż burty zamocowane były butle z argonem, ciężkim gazem obojętnym, którego używa się do spawania metodą TIG. Ciężka chmura gazowa w zamkniętej przestrzeni działa bezbłędnie.
Przeciwnik od razu traci orientację, traci możliwość stawiania oporu i wpada w głuchą panikę. Bezszelestnie zszedłem na stalową belkę dokładnie nad butlami. Doczekałem, aż dwójka zrówna się ze mną. Ich latarki ślizgały się po zardzewiałych ścianach, wyrywając z mroku kawałki odpadającej farby.
Sięgnąłem do zaworu najbliższej butli i gwałtownie przekręciłem go do oporu. Rozległ się głośny wężowy syk. Strumień gazu pod ogromnym ciśnieniem uderzył w dół prosto w wąski korytarz. Chłopaki zamarli.
Ten idący pierwszy odruchowo uniósł latarkę, próbując pojąć, skąd dochodzi dźwięk. Światło wyrwało z mroku chmurę białawy, powstałej z gwałtownego spadku ciśnienia. Co do diabła? Krzyknął drugi, zanosząc się kaszlem.
Gaz błyskawicznie wypełniał przestrzeń. Klen znikał. Pierwszy cofnął się o krok. Jego oddech się załamał.
instynktownie opuścił strzelbę, próbując wolną ręką osłonić twarz. Panika to najszybsza trucizna. Zeskoczyłem z belki. Upadek z trzymetrowej wysokości idealnie zamortyzowałem nogami.
Wylądowałem dokładnie za plecami drugiego bojówkarza, tego z pistoletem. Nie zdążył się odwrócić. Założyłem mu twardy, duszący chwyt od tyłu, pozbawiając przytomności. Żadnych ciosów, żadnego hałasu, tylko precyzyjna, wyważona kontrola siłowa.
Jego ręce instynktownie sięgnęły do mojego przedramienia. Pistolet z brzękiem upadł na pokład. Po czterech sekundach ciało zwiotczało. Ostrożnie opuściłem go na podłogę.
Pierwszy dusząc się w chmurze argonu, odwrócił się na dźwięk spadającego pistoletu. Oczy rozszerzyły się z przerażenia. Zobaczył kompana na pokładzie i ciemną sylwetkę nad nim górującą. Próbował unieść strzelbę.
Zrobiłem krok do przodu, skracając dystans do minimum. Lewą ręką uderzyłem w lufę, odprowadzając ją w bok. Prawą zadałem krótki, obezwładniający cios w rękę wiodącą. Suchy trzask odbił się echem od stalowej grodzi.
Bojówkarz otworzył usta, by krzyknąć, ale w płucach nie było powietrza. Z gardła wydobył się tylko żałosny harkot. Strzelba wypadła z osłabłych palców. Przechwyciłem go za kołnierz, odwróciłem i przyłożyłem twarzą do stalowej grodzi.
Osunął się w dół, tracąc przytomność. Zamknąłem zawór butli. Syk ustał. Dwóch gotowych.
Zostało ośmiu. Zabrałem ich latarki, wyłączyłem, wsunąłem do kieszeni. Broni nie tknąłem. Nie potrzebowałem ich strzelb.
Mój wis i nóż były wszystkim, czego trzeba. Wyjąwszy z kieszeni kilka mocnych opasek zaciskowych zabranych z baraku, ciasno skrępowałem im ręce za plecami. Ocknął się nieprędko, a kiedy się ockną, będą bezradni. Rozpłynąłem się w ciemności, zagłębiając się w nadbudówkę.
Cisza wróciła na statek, ale teraz była inna, ciężka, przytłaczająca. Bojówkarze w innych częściach jednostki słyszeli syk gazu i krótki hałas walki. Zatrzymali się. Ich latarki przestały chaotycznie miotać się i teraz nerwowo szperały po bokach.
Kacper Dawid. Głos Ryszarda odbił się od betonowych ścian doku. Był gdzieś w rejonie dziobowej ładowni. Gdzie wy do cholery jasnej?
Odezwijcie się. Odpowiedziało mu tylko pluskanie wody. kapiącej z zardzewiałej rury. Presja psychologiczna zaczęła działać.
Zrozumieli, że na tym statku to nie oni są myśliwymi, to oni są zwierzyną. Przemieściłem się na prawą burtę, w strefę, gdzie znajdowały się masywne wciągarki do napinania lin cumowniczych. Pokład był tu usiany łańcuchami kotwicznymi grubości ramienia. Druga dwójka zbliżała się właśnie tutaj.
Szli powoli plecami do siebie, sprytniej niż pierwsi. Jeden kontrolował sektor z przodu, drugi nieustannie się oglądał. Ich latarki drżały. Widziałem ich twarze.
Młode chłopaki przyzwyczajone do straszenia handlarzy w jasnych biurach nigdy nie byli w prawdziwej walce. Nie wiedzieli, jak pachnie strach. Znajdowałem się na pomoście dźwigu 5 metrów nad nimi. Na krawędzi pomostu leżał masywny zwój łańcucha kotwicznego zamocowany na bębnie wciągarki.
Hamulec był zablokowany ciężką stalową dźwignią. Doczekałem, aż dwójka przejdzie dokładnie pode mną i wejdzie w wąskie przejście między dwoma stalowymi kontenerami. Idealna pułapka. Nacisnąłem dźwignię hamulca.
Dwie tony kutej stali z ogłuszającym trzewnym łoskotem runęły w dół. Łańcuch ich nie dotknął i nie planowałem zabijać. Spadł na metalowy pokład metr przed nimi, krzesząc snopy iskier i odcinając drogę naprzód. W zamkniętej przestrzeni doku dźwięk był jak wybuch pocisku artyleryjskiego.
Chłopaki instynktownie odskoczyli do tyłu, zasłaniając uszy rękami. Jeden z zaskoczenia upuścił latarkę. Potoczyła się po pokładzie, oświetlając ich wykrzywione przerażeniem twarze. Patrzyli na górę łańcucha przed sobą, nie pojmując skąd się wzięła.
I w tym momencie zeskoczyłem za nimi. Wylądowałem bezgłośnie jak cień. Ten stojący bliżej zaczął się odwracać. Moja prawa ręka pomknęła naprzód.
Noża nie użyłem. Uderzyłem rękojeścią pistoletu w skroń. Cios był wyliczony co do milimetra. Dokładnie tyle siły, by zgasić, ale nie roztrzaskać czaszki.
Bojówkarz runął jak podcięty. Drugi, słysząc upadek towarzysza, gwałtownie się odwrócił, unosząc pistolet. Palec drżał na spuście. Nie dałem mu wystrzelić.
Rzuciłem się naprzód, schodząc z linii strzału. Lewa ręka odbiła lufę w bok. Krótki, twardy ciozow nadgarstek i pistolet wyleciał mu z palców, brzęcząc o pokład. Bojówkarz jęknął, zgiął się i osunął na kolana.
Zrobiłem krok ku niemu, wybiłem mu nogę podporową i położyłem twarzę na zimnym metalu. Opaska zaciskowa skrępowała mu nadgarstki za plecami. Skomlał wtulony w zardzewiały pokład. Cisza.
Wyszeptałem pochylając się do jego ucha. Drgniesz. kula w kolanie. Ucichł, tylko z sykiem wciągał powietrze przez zaciśnięte zęby.
Czterech gotowych, zostało sześciu. Łoskot spadającego łańcucha i krzyk rannego zrobiły swoje. Pozostałe trzy dwójki wpadły w panikę. Słyszałem, jak nawołują się nawzajem.
Ich głosy drżały. Zaczęli zbijać się w gromadę. Wycofać się. Wszyscy do trapu.
Wrzasnął Ryszard. Głos mu się załamał. Spadajmy z tej krypy. Zrozumieli.
Zrozumieli, że ciemność metodycznie pożera ich jednego po drugim. Rzucili się ku głównemu trapowi, którym schodzili do doku. Biegli potykając się o progi, ślizgając na plamach mazutu. Ich latarki miotały się we mgle jak oszalałe świetliki.
Zebrali się u stóp rusztowań sześciu ludzi. Stali w ciasnym kręgu, celując we wszystkie strony z pistoletów i strzelb. Ciężko oddychali. Obserwowałem ich z dachu sterówki.
Gdzie reszta? Wydyszał jeden z bojówkarzy, rozblądając się. Zapomnij o nich. Warknął Ryszard.
Wyjął z kieszeni masywny telefon komórkowy z długą anteną. Ręce mu się trzęsły. Wybrał numer. Patrzyłem na tę żałosną gromadkę.
Przyszli tu urządzić pokazową egzekucję. Przyszli po moją bratanicę. A teraz tulili się do siebie jak przerażone owce. czekające na uderzenie wilka.
Ryszard przyłożył telefon do ucha. Szefie, głos drżał. Szefie, to Ryszard. Mamy problem.
Jesteśmy na stoczni, w suchym doku. Poszliśmy za nim na statek. Szefie, on zdejmuje moich ludzi. Nawet go nie widzimy.
Jest jak duch. Czterech już zniknęło. Nie słyszałem, co krzyczał mu do słuchawki Kaszub, ale twarz Ryszarda robiła się coraz bledsza. Nie wiem kim on jest.
zerwał się na krzyk Ryszard. >> To nie mechanik, to jakiś demon. Truje nas gazem, zrzuca na nas żelastwo. Spadamy, szefie, nie możemy.
Ryszard zamilkł słuchając słuchawki, potem opuścił telefon. Twarz wykrzywił grymas rozpaczy. Co powiedział? Zapytał jeden z bojówkarzy.
Ryszard przełknął ślinę. Jedzie tu sam. z resztą ludzi powiedział, że jeśli wyjdziemy z doku bez głowy tego mechanika, sam się z nami rozprawi. Wśród bojówkarzy zapadło ciężkie milczenie.
Znaleźli się między młotem a kowadłem. Z jednej strony bezlitosny szef, który nie wybacza porażek. Z drugiej absolutna ciemność stoczni, w której czekałem ja. Opuściłem pistolet.
Kaszup jedzie tu osobiście. To wszystko zmieniało. Początkowo chciałem połamać tych pachołków, zmusić ich do ucieczki i na zawsze odbić im chęć zbliżania się do mojej rodziny. Ale jeśli Kaszup się tu zjawi, historia się nie skończy.
Nie odpuści. Postawi na nogi całe miasto, znajdzie Marcelinę, gdziekolwiek ją ukryje. A więc problem trzeba rozwiązać u korzenia. Tu i teraz.
Spojrzałem w dół na sześciu bojówkarzy, którzy powoli z bronią gotową do strzału znów zaczęli posuwać się ku statkowi. Gnał ich strach przed własnym szefem. Strach kazał im iść na pewną śmierć. Cofnąłem się od krawędzi sterówki i znów zlałem się z ciemnością.
Teraz musiałem nie tylko ich zneutralizować. Musiałem przygotować scenę dla głównego aktu, dla Kaszuba. Zszedłem na dolny pokład bliżej przedziału pomp z Marceliną. Trzeba było się upewnić, że nikt z nich nie zbliży się do tych drzwi, nawet na strzał armatni.
Dwójka bojówkarzy odłączyła się od głównej grupy i skradała wzdłuż lewej burty. Szli po wąskim kratowym pomoście nad głęboką ładownią. Na dole, 15 m pod nimi, stała czarna oleista woda. Czekałem na nich na końcu pomostu, ukryty za masywną rurą wentylacyjną.
Zbliżali się. Krok, jeszcze krok. Smuga latarki przemknęła po róże o centymetr od mojej twarzy. Wyszedłem z cienia dokładnie w chwili, gdy pierwszy zrównał się ze mną.
Lewą ręką chwyciłem za lufę strzelby. Szarpnięciem pociągnąłem ku sobie i w dół łamiąc równowagę. Prawą zadałem krótki, miażdżący cios w ramię. Przeciwnik głucho jęknął.
Bojówkarz upuścił broń i zwalił się na bok. Drugi uniósł pistolat. Strzelać nie zacząłem. Zrobiłem krok do przodu.
Przechwyciłem jego uzbrojoną rękę, wykręcając nadgarstek na zewnątrz. Pistolet zadzwonił o metalową kratę. Podciąłem mu nogę i pchnąłem w pierś. Stracił równowagę i poleciał plecami do tyłu prosto za barierkę pomostu.
Krzyk urwał się głośnym pluskiem czarnej wody. Upadek z takiej wysokości nie zabije, ale złamie parę żeber i wybije cały oddech. Wydostać się z tej ładowni bez cudzej pomocy nie zdoła. Ten ze złamanym obojczykiem leżał u moich stóp, wijąc się z bólu.
Ściągnąłem mu ręce opaską zaciskową, mocując je do rury. Sześciu gotowych, zostało czterech, łącznie z Ryszardem. Uniosłem głowę. Przez mgłę wiszącą nad dokiem dostrzegłem przebłyski światła.
Na krawędzi betonowej misy górze pojawiły się nowe smugi latarek. Mnóstwo smóg. Doszedł mnie odgłos trzaskających drzwiczek samochodowych. Kaszup przybył i przywiózł ze sobą całą armię.
Stałem w ciemności dolnego pokładu, słuchając jak echo roznosi głosy nowo przybyłych. Zabawa w kotka i myszkę dopiegła końca. Zaczynała się wojna na wyczerpanie. Sprawdziłem magazynek pistoletu.
Osiem naboi. W kieszeni jeszcze jeden naładowany. Nz przy udzie. Rzuciłem spojrzenie w stronę przedziału pomp.
Ciężkie stalowe drzwi były pewnie zareglowane. Marcelina była bezpieczna. Wypuściłem powietrze, uspokajając tętno. Mgła gęstniała, zamieniając stocznie w idealne pole bitwy.
A gdzieś na górze, w świetle dziesiątek latarek, czekał już na mnie człowiek, dla spotkania, z którym wszczęłem tę noc. Wszedłem w ciemność, naprzeciw smuk światła, które zaczęły schodzić po schodach suchego doku. Światło reflektorów samochodowych przecięło gęstą mgłę zawisłą nad krawędzią betonowej misy doku. Stałem w cieniu pod nawisającym daszkiem mostka kapitańskiego, zlany z zimnym metalem grodzi i patrzyłem w górę.
Było ich 15. 15 wypoczętych, pełnych sił i złości ludzi. Wraz z tymi czterema, którzy wciąż jeszcze trzymali się na nogach na dole, zbierała się cała armia. Pośrodku tłumu stał on, Kaszup.
Nawet z odległości 40 met bezbłędnie rozpoznałam jego władczą sylwetkę. długi ciemny płaszcz, którego poły ciężko powiewały na bałtyckim wietrze. Nie krzątał się, nie wymachiwał rękami, po prostu patrzył w dół, w betonową przepaść, na zardzewiały kadłup niedokończonego masowca. Emanowała od niego aura bezdyskusyjnego okrucieństwa, tego samego, które każe ludziom łamać cudze życia jednym skinieniem głowy.
Doszedł mnie odgłos kroków. Po metalowym trapie ciężko i nierówno wspinał się Ryszard. Za nim wlokła się trójka ocalałych bojówkarzy z pierwszej grupy. Brudni, przerażeni, nieustannie oglądający się przez ramię.
Ryszard podszedł do swojego szefa. Początku ich rozmowy nie słyszałem z powodu odległości i szumu wiatru, ale akustyka betonowego doku zadziałała jak gigantyczna tuba. Gdy Kaszup podniósł głos. Sześciu ludzi, Ryszardzie.
Głos Kaszuba przypominał zgrzyt kamienia o kamień. Powolny, równy i przez to jeszcze straszniejszy. Straciłeś sześciu moich ludzi przeciwko jednemu ślusarzowi. Chcesz mi powiedzieć, że ten kawał śmiecia w zatłuszczonej kurtce wybił połowę twojej drużyny?
Szefie, przysięgam, to niezwykły mechanik. Głos Ryszarda zrywał się na histeryczny falset. Nawet go nie widzieliśmy. Truje nas gazem, zrzuca na nas żelastwo, łamie kości w ciemności.
To pułapka, szefie. Musimy się wycofać, wezwać policję. Niech oni go wykurzą. Odgłos policzka rozniósł się nad dokiem ostrym, przerażającym echem.
Ryszard zachwiał się łapiąc za twarz. Policję? Syknął Kaszup. Proponujesz mi gospodarzowi tego miasta dzwonić po psy, dlatego że moi najlepsi ludzie wystraszyli się ciemności i jednego portowego szczura?
Mój syn leży w prywatnej klinice. Lekarze składają mu rękę do kupy. Jutro cały Gdańsk będzie wiedział, że jakiś biedny drań podniósł rękę na moją rodzinę. Jeśli nie powieszę jego głowy na tej bramie dzisiejszej nocy, jutro skończy się moja władza.
Kaszup odwrócił się do swoich ludzi. 15 mężczyzn wyprężyło się na baczność. Schodźcie rozkazał. Wszyscy co do jednego.
Przeczesać każdy cal tej zardzewiałej puszki. Znaleźć go. Znaleźć dziewczynę. Będzie stawiał opór.
Strzelajcie. Mam gdzieś hałas. Mam gdzieś konsekwencje. Chcę go zobaczyć na kolanach.
Tłum bojówkarzy w milczeniu ruszył ku schodom. Wziąłem głęboki wdech wilgotnego, przesyconego zapachem żelaza powietrza. Tętno pozostawało równe, 55 uderzeń na minutę. W Jugosławii przyswoiłem prostą zasadę.
Liczba wrogów ma znaczenie tylko w otwartym polu, w świetle dnia. W zamkniętej przestrzeni pozbawionej światła tłum zamienia się w niezdarne ślepe stado, gdzie każdy przeszkadza drugiemu, a strach przenosi się jak wirus. zaczęli schodzić po trzech różnych trapach, biorąc statek w kleszcze. Smugi potężnych latarek taktycznych przecinały ciemność, ślizgając się po zardzewiałych burtach.
Musiałem zmienić reguły gry, ostatecznie pozbawić ich głównej przewagi, wzroku. Zszedłem dwa pokłady niżej w samo serce nadbudówki. Tam znajdowała się główna tablica rozdzielcza. Statek nie był ukończony, ale tymczasowa instalacja na potrzeby stoczni działała sprawnie.
Wzdłuż burt i w głównych korytarzach wisiały potężne przemysłowe reflektory halogenowe. Zwykle nie pracowały nocą ze względu na oszczędności, ale wyłączniki znajdowały się tutaj pod moją kontrolą. Stanąłem przy masywnej szarej szafie z osprzętem elektrycznym. Metal chłodził mi plecy.
Nasłuchiwałem. Po prawej głównym korytarzem drugiego pokładu posuwała się grupa pięciu ludzi. Szli zwarci ramię w ramię. Buty ciężko stukały o ryflowany pomost.
Latarki wyrywały z mroku plątaninę rur i otwarte drzwi pustych kabin. Trzymamy się razem. Chrapliwie zakomenderował jeden. Nie rozdzielać się.
Patrzcie w górę. Zrównali się z pomieszczeniem tablicy rozdzielczej. Znajdowałem się 5 metrów dalej, ukryty w absolutnej ciemności bocznej wnęki. Moja ręka legła na ciężkim plastikowym hebelu głównego wyłącznika.
Doczekałem, aż znajdą się dokładnie pod dwiema podwieszanymi lampami halogenowymi. W ciemności ludzkie oko maksymalnie rozszerza źrenicę, próbując uchwycić choćby okruch światła. To czyni je skrajnie podatnym na atak. Gwałtownie szarpnąłem hebel w dół.
Korytarz zapłonął oślepiającym nieznośnie jaskrawym białym światłem. Moc reflektorów była obliczona na oświetlanie ogromnych przestrzeni przy pracach spawalniczych. W wąskim stalowym korytarzu światło zadziałało jak granat hukow-błyskowy. Bojówkarze krzyknęli odruchowo, unosząc ręce do twarzy.
Latarki wypadły z osłabłych palców. oślepli. W jednej chwili ktoś zaczął chaotycznie palić na oślep. Kule z piskiem rykoszetowały od stalowych grodzi, krzesząc iskry i zmuszając pozostałych do panicznego padania na podłogę.
Oczu nie zamykałem. Byłem przygotowany na błysk. Patrzyłem ponad źródłem światła. Wszedłem zalany światłem korytarz.
Najbliższy bojówkarz klęczał, zacisnąwszy powieki i przecierając oczy wolną ręką. W drugiej kurczowo ściskał strzelbę. Przechwyciłem lufę, szarpnąłem ku sobie, jednocześnie zadając krótki, podcinający cios w nogi. Przeciwnik stracił równowagę z głuchym łoskotem.
Bojówkarz zwalił się na bok, dławiąc się z bólu. Drugi próbował się podnieść, wymachując nożem na oślep. Zszedłem z linii ataku krótkim krokiem w prawo. Przechwyciłem nadgarstek i wykonałem dźwignię na nadgarstek.
Nóż brzęknął o metal. Wykręciłem mu rękę za plecy, pchnąłem do przodu, przyciskając twżą do zimnej stali grodzi. Osunął się w dół, ogłuszony. Trzeci, ten, który strzelał z pistoletu, usłyszał szamotaninę.
Skierował lufę w moją stronę, choć oczy wciąż mu uzawiły i nic nie widział. "Kto tu jest? Zabiję!" wrzasnął. Skróciłem dystans w dwa kroki.
Lewa ręka odbiła jego nadgarstek z pistoletem w górę. prawa zadała precyzyjny ogłuszający cios w nasadę szyi. Nieśmiertelny, ale gaszący opór w tej samej sekundzie posyłający w głęboki nokaut. Chłopak zwiotczał jak szmaciana lalka i zwalił mi się pod nogi.
Czwarty i piąty w końcu pojąwszy, że ich towarzyszy wybija się tuż obok, nie podjęli walki. Ślepi, zdezorientowani rzucili się do ucieczki, wpadając na ścianę i potykając się o progi. Nie ścigałem ich. Wróciłem do tablicy i ustawiłem wyłącznik w pozycji wyjściowej.
Statek znów pogrążył się w gęstej, lepkiej ciemności. Na podłodze zostało trzech. Szybko ściągnąłem im ręce i nogi opaskami zaciskowymi. Żadnej krwi, żadnego zbędnego ogrucieństwa, tylko zimny, mechaniczny demontaż żywej siły przeciwnika.
Podniosłem z podłogi krótkofalówkę, którą upuścił jeden z nich. Cicho szumiała zakłóceniami. Druga grupa. Co się u was dzieje?
Rozległ się z głośnika zniekształcony głos Ryszarda. Słyszałem strzelaninę. Odezwijcie się. Nacisnąłem przycisk PTT.
Już ich nie ma. Wyszeptałem pozbawionym intonacji głosem: "Zabieraj resztę i znikaj". Po drugiej stronie zapadło długie milczenie, potem krótkofalówka wybuchła wyborną wiązanką, ale głos Ryszarda drżał. Bał się.
Wszyscy się bali. Wyłączyłem krótkofalówkę i wsunąłem do kieszeni. Teraz zostawało ich około 15, ale liczby nie miały już znaczenia. Wpuściłem w ich szeregi wirus paraliżującego strachu.
Już nie ufali ciemności, nie ufali ciszy, nie ufali nawet własnym oczom. Zacząłem schodzić niżej, tam gdzie znajdowało się serce statku. Maszynowownia. Kolosalna przestrzeń o wysokości trzech pokładów zastawiona ogromnymi agregatami prądotwórczymi, plątaniną grubych rur i wąskimi pomostami.
Pachniało tu zastałym mazutem i wilgocią. Wiedziałem, że tu przyjdą. To była jedyna droga do dolnych ładowni, gdzie według ich logiki mogłem ukryć Marcelinę. Znalazłem ciężki klucz nasadowy, zapomniany przez któregoś ze spawaczy.
Podszedłem do masywnej, wydrążonej rury magistrali wentylacyjnej, która przebiegała przez cały statek od maszynowni po górny pokład. Zamachnąłem się i uderzyłem kluczem o metal. Dźwięk wyszedł niski, wibrujący. Przetoczył się po róże, wielokrotnie się wzmacniając i rozniósł po całej jednostce upiornym nieziemskim gulgotem.
Odczekałem 10 sekund i uderzyłem ponownie. Stara tortura psychologiczna. W warunkach absolutnej ciemności i nieustannego zagrożenia monotonny, nieprzewidywalny dźwięk doprowadza ludzką psychikę do szaleństwa. Pozbawia możliwości wsłuchiwania się w kroki.
Dezorientuje. Każe wzdrygać się przy każdym własnym cieniu. Z górnego pokładu doszły krzyki. Dość.
Przestań! wrzeszczał ktoś w histerii. Położyłem klucz na kracie i bezgłośnie wśliznąłem się za kadłup ogromnego silnika wysokoprężnego. Do maszynowni ostrożnie zeszła grupa czterech ludzi.
Na przedzie szedł Ryszard. Trzymał przed sobą ciężki rewolwer oburącz. Latarka nieustannie drgała, wyrywając z ciemności kawałki zardzewiałego metalu. Trzej chłopacy za jego plecami tulili się do siebie tak ciasno, że sami sobie przeszkadzali.
On jest gdzieś tu. Wyszeptał Ryszard. Czuję to. Posuwali się centralnym przejściem między dwoma silnikami.
Znajdowałem się na wąskim pomoście technicznym dokładnie nad nimi. Musiałem odciąć Ryszarda od jego ludzi, pokazać im, że ich dowódca jest bezsilny. Nad przejściem wisiał ciężki wciągnik łańcuchowy z masywnym stalowym hakiem o wadze kilkudziesięciu kilogramów. Ostrożnie zwolniłem mechanizm blokujący.
Hak z cichym świstem poleciał w dół. Spadł dokładnie między Ryszardem a podążającą za nim trójką, z ogłuszającym brzękiem uderzając o stalowy pomost. Iskry prysnęły na wszystkie strony. Trzej bojówkarze z krzykiem odskoczyli do tyłu, potykając się o siebie nawzajem.
Jeden z przerażenia nacisnął spust. Śró ze strzelby uderzył w sufit, obsypując ich samych deszczem. i metalowego pyłu. Ryszard został odcięty.
Zamarł wpatrując się w kołyszący się hak, a potem powoli uniósł głowę. Stałem na pomoście dokładnie nad nim. Nie kryłem się, po prostu patrzyłem z góry. W mdłym świetle jego latarki, której smuga chaotycznie ślizgała się po ścianach, zobaczył moją sylwetkę, zobaczył mój spokój.
Ryszard próbował unieść rewolwer. Ręce trzęsły mu się tak mocno, że nie mógł złapać mnie na muszkę. Zeskoczyłem w dół. Upadek był wymierzony co do centymetra.
Wylądowałem metr od niego. Lewa ręka błyskawicznie przechwyciła bęben rewolweru, blokując możliwość strzału. Prawą zadałem krótki cios w splot słoneczny. Ryszard zgiął się w pół, otwierając szeroko usta w bezgłośnym krzyku.
Powietrze uszło z jego płuc. Wyrwałem rewolwer z osłabłych palców, odrzuciłem w ciemność i twardo chwycił Ryszarda za kołnierz. Trzej jego ludzie, w końcu otrząsnąwszy się po przypadkowym strzaleświetlili nas latarkami. Zobaczyli, jak ich dowódca, ogromny, okrutny Ryszard, bezradnie zwisa w moich rękach, łapiąc ustami powietrze.
Spojrzałem na nich ponad jego ramieniem. Następny, kto zrobi krok do przodu, zostanie tu na zawsze. Głos był cichy, ale w akustyce maszynowni zabrzmiał wyraźnie. Trzej chłopacy zamarli.
W ich oczach malował się ślepy, paraliżujący strach. Synchronicznie zaczęli się cofać ku wyjściu. Po kilku sekundach odwrócili się i rzucili do ucieczki, porzucając swojego dowódcę. Obróciłem Ryszarda i przycisnąłem do stalowej rury.
Wyjąłem z kieszeni kolejną opaskę i pewnie umocowałem jego ręce wokół magistrali. Harczał próbując odzyskać oddech. Twarz pobladła, pokryła się lepkim potem. Ty nie jesteś człowiekiem!
Wyszeptał patrząc na mnie obłąkanymi oczami. Jesteś diabłem. Pochyliłem się ku jego twarzy. Przekaż swojemu szefowi powiedziałem cicho.
Niech zabiera swoje psy i wynosi się z mojej stoczni. Jeśli zejdzie do ładowni, przestanę być dobry. Zostawiłem go przywiązanego do rury w zupełnej ciemności i rozpłynąłem się w labiryncie maszynowni. Wszedłem po technicznych schodach na poziom wyżej, by ocenić sytuację.
Byli złamani. Resztki grupy zbierały się na średnim pokładzie. Odmawiali pójścia dalej. Słyszałem ich urywane głosy, ich przekleństwa.
Nikt nie chciał schodzić w ciemność, gdzie znikali ich towarzysze. Ale potem rozległ się inny głos. Kaszup. Zszedł na statek.
Zobaczyłem jego wysoką sylwetkę oświetloną latarkami osobistej ochrony. Trzech krzepkich, profesjonalnie poruszających się ludzi, którzy diametralnie różnili się od ulicznych bandytów. >> Byli wojskowi albo policjanci. Trzymali broń prawidłowo, kontrolowali sektory.
Kaszup podszedł do tłumu swoich dygoczących bojówkarzy. "Gdzie Ryszard?" zapytał nie podnosząc głosu. "On, on jest w maszynowni, szefie." wybełkotał jeden z chłopaków. Ten świrł.
Nic nie mogliśmy zrobić. Jest jak cień. Kaszup nie zaczął krzyczeć. po prostu wyjął z kieszeni płaszcza ciężki pistolet i wycelował w twarz mówiącego: "Jeśli zaraz nie zejdziesz na dół i go nie znajdziesz, zakopię cię tu na miejscu." Chłopak pobladł, przełknął ślinę i dygocząc na całym ciele powlukł się ku trapowi.
Zaanim poganiani lufami osobistej ochrony Kaszuba, ruszyli pozostali. Zeszli do maszynowni. Obserwowałem z góry. Znaleźli Ryszarda.
Wciąż był przywiązany do rury. Jeden z ochroniarzy przeciął opaskę nożem. Ryszard runął na kolana, ciężko dysząc. Kaszup podszedł do niego.
Wstań. Rozkazał Ryszard. Z trudem się podniósł. Szefie, musimy się wycofać.
Zaczął. Zamknij się. Co ci powiedział? Ryszard oblizał spierzchnięte wargi.
Powiedział, żebyśmy się wynosili, że jeśli zajdziemy do ładowni, przestanie być dobry. Kaszup zamarł. W mdłym świetle latarek jego twarz wykrzywił straszny, rozumiejący uśmiech. Był okrutnym człowiekiem, ale nie głupcem.
Był drapieżcą i właśnie poczuł zapach krwi. Ładownie powiedział powoli Kaszup. On ją tam ukrywa. Moje serce przeskoczyło uderzenie.
Nie bez powodu odgania nas od dolnych poziomów. Głos Kaszuba nabrał siły. Zabrzmiał w nim łowiecki zapał. Ten drań broni dziewczyny.
Ona jest na dole. Słuchajcie mnie wszyscy. Zapomnijcie o mechaniku. Szukajcie dziewczyny.
Przeciasać każdy przedział na samym dnie. Jak tylko ją znajdziemy, ten bohater sam wypełznie do nas na kolanach. Dynamika walki zmieniła się w jednej sekundzie. Do tego momentu byłem myśliwym.
Dyktowałem warunki, wybierałem miejsce i czas uderzenia. To oni uciekali przede mną. Teraz przestali mnie szukać. Dosta konkretny cel.
A ten cel znajdował się za ciężkimi stalowymi drzwiami przedziału pomp. Zaledwie dwa pokłady pode mną. Jeśli dotrą do drzwi, zaczną je wyłamywać albo użyją materiałów wybuchowych. Marcelina jest skazana.
Już nie bali się ciemności tak bardzo. Strach przed Kaszubem i żądza łatwej zdobyczy przeważyły panikę. Tłum 12 uzbrojonych ludzi prowadzony przez trzech profesjonalistów ruszył ku trapom wiodącym na samo dno statku. Taktyka wojny partyzanckiej już się nie nadawała.
Nie mogłem wybierać ich po jednym z ciemności. Nie miałem na to czasu. Musiałem stać się murem. Błyskawicznie, ryzykując upadek, zsunąłem się po pionowym szybie technicznym na dolny pokład, tam gdzie zaczynał się długi, wąski korytarz wiodący do przedziału pomp.
30 m zardzewiałej, nitowanej stali, po bokach głuche grodzie. Żadnych kryjówek, żadnych bocznych odgałęzień, tylko prosty tunel, na którego końcu znajdowały się drzwi wodoszczelne z kremalierą. Stanąłem dokładnie pośrodku korytarza. Wyjąłem z zapasa swojego wiza, zdjąłem z bezpiecznika.
Kciukiem sprawdziłem szczelność osadzenia tłumika. Oddech się uspokoił. Mięśnie do tej pory pracujące na granicy wytrzymałości rozluźniły się przechodząc w tryb absolutnej gotowości. Przypomniałem sobie Jugosławię.
Tamtą noc w zburzonym szpitalu, gdy trzymaliśmy korytarz przeciwko przeważającym siłom wroga. Wtedy straciłem wszystkich, dziś nie stracę nikogo. Usłyszałem ich kroki. Ciężkie buty łomotały o metalowe stopnie trapu.
Schodzili na dolny pokład. Na dalekim końcu korytarza pojawiły się przebłyski światła. Smugi latarek taktycznych zaczęły ślizgać się po zardzewiałych ścianach, wyrywając z mroku krople skroplonej pary, błyszczące jak drobne szkło. Zakręcili za róg.
Tłum się zatrzymał. Światło czterech latarek uderzyło mnie prosto w twarz. Nie zmrużyłem oczu. Patrzyłem przez oślepiające smugi, rozróżniając ciemne sylwetki ludzi, którzy wypełnili początek korytarza.
Zobaczyli mnie. Samotną postać w czarnym golfie zagradzającą im drogę. To on! Histerycznie krzyknął ktoś z tłumu.
Unieśli broń. Zazgrzytały zamki strzelb, kliknęły bezpieczniki pistoletów. Powoli, bardzo powoli, uniosłem prawą rękę z zaciśniętym w niej pistoletem. Cisza, która zawisła w stalowym korytarzu, była gęsta jak zastygły beton.
Tylko ciężki oddech 10 ludzi i miarowe stukanie kropli wody spadających z sufitu. Nie zamierzałem cofnąć się ani o krok. Widzieli jedynie czarną sylwetkę zagradzającą wąski stalowy tunel. Idealny cel zamarły na jego końcu.
Ich palce już układały się na spustach, ale nie znali geometrii tego statku, a ja znałem. Nie zamierzałem wdawać się z nimi w strzelaninę. Zdobyczny pistolet nie celował w pierś Kaszuba, ani w głowy jego ochroniarzy. Mierzyłem 2 met ponad ich czubkami głów.
Tam, gdzie pod pokładnikiem przebiegała magistrala systemu sprężonego powietrza wysokiego ciśnienia, ułożona do prób ciśnieniowych układów okrętowych. Gruba stalowa rura, wewnątrz której uwięzione było sprężone powietrze pod ciśnieniem 150 atmosfer, płynnie nacisnąłem spust. Dwukrotnie. Tłumik wydał dwa suche, kaszlące dźwięki.
Kule trafiły dokładnie w żeliwny zawór węzła rozdzielczego. Metal nie wytrzymał. Zawór zerwało z gwintu. To, co stało się dalej, przypominało wybuch bomby próżniowej.
>> Sprężone powietrze wyrwało się z przebitej magistrani z ogłuszającym je ludzkim rykiem. Fala uderzeniowa gęstego lodowatego strumienia, zmieszanego z wieloletnią rdzą, skroploną parą i metalowymi wiurami, runęła z góry na dół, prosto w gęstwę bojówkarzy. Latarki narazę zgasły, wyleciały z rąk, rozbijając się o ryflowany pomost. Korytarz spowiła nieprzenikniona, rycząca chmura białawej mgły.
Oślepieni, ogłuszeni nagłym uderzeniem bojówkarze poddali się najbardziej prymitywnemu instynktowi. Otworzyli bezładny ogień. Łoskot strzałów w zamkniętej stalowej przestrzeni zlał się w jeden rozrywający bębenki huk. Ołów rykoszetował od grodzi, krzesząc snopy oślepiających iskier, przeszywając przestrzeń w chaotycznym tańcu.
Ktoś krzyknął z bólu, dostawszy zabłąkaną kulę własnego towarzysza. Ktoś upadł na podłogę, zasłaniając głowę rękami. Nie stałem w miejscu. W tej samej sekundzie, gdy zerwało zawór, rzuciłem się w dół i przeturlałem w prawo wąską niszę technologiczną między dwoma wręgami, szczelinę do prowadzenia tras kablowych.
Jej głębokość wynosiła zaledwie pół metra, ale to wystarczyło, by znaleźć się poza linią ognia. Kule z piskiem wgryzały się w stal o centymetry od mojej twarzy. Wcisnąłem się w zimny metal, kontrolując oddech, przeczekując pierwszą najstraszniejszą falę paniki. Strzelanina zaczęła cichnąć równie gwałtownie, jak się zaczęła.
U kogoś opustoszały magazynki, ktoś się otrząsnął, pojąwszy, że ostrzeliwuje pustkę. Ryk uchodzącego powietrza również opadał, przechodząc w równy wężowy syk. Korytarz pogrążył się w gęstym, duszącym mroku, przesyconym zapachem prochu i ozonu. Wstrzymać ogień!
Zerwanym głosem brzasnął jeden z ochroniarzy Kaszuba. Nie strzelać, idioci! Powybijacie się nawzajem! Wyśliznąłem się zniszy.
Moje oczy zdążyły już przywyknąć do ciemności, a ich wzrok został zniszczony błyskami własnych strzałów. ślepa, zdezorientowana masa zamknięta w wąskiej przestrzeni. Podszedłem do nich całkiem blisko. Najbliższy uliczny bojówkarz klęczał na czworakach, szperając rękami po podłodze w poszukiwaniu upuszczonej strzelby.
Zrobiłem ku niemu krok. Po sekundzie chłopak leżał już twarzą narflowanej stali w głębokim nokaucie. Dźwięk uderzenia utonął w ogólnym chaosie. Drugi usłyszał szamotaninę.
Gwałtownie się odwrócił. wystawiając nóż. Ręce mu drżały. Przechwyciłem jego nadgarstek.
Wykonałem dźwignię na skręcenie dłoni. Nóż brzęknął o pokład. Krok za jego plecy, przedramię na szyję. Krótki opór, słaby harkot i ciało zwiotczało w moich rękach.
Opuściłem go na podłogę, ale uliczna hołota nie była już moim głównym problemem. Problemem byli trzej profesjonaliści, którzy ochraniali Kaszuba. Nie poddali się panice. Działali według instrukcji.
Krąk. Zakomerował ten sam głos. Szefa do środka. Latarki podłogę.
Kontrola obwodu. Trzy smugi uderzyły w pokład, tworząc strefę słabego, rozproszonego światła. Ochroniarze ustawili się w trójkąt, osłaniając plecami zleceniodawcę. Poruszali się umiejętnie.
Broń nie drżała. U licznych bojówkarzy zostało nie więcej niż pięciu. Pojęli, że ich porzucono. Ściśnięci między profesjonalną zaporą Kaszuba a mną w ciemności wypełnionej jękami leżących towarzyszy.
Psychika bandytów przyzwyczajonych do bicia bezbronnych dłużników nie wytrzymała zderzenia z prawdziwą wojną. Idźcie wszyscy do diabła histerycznie zapiszczał jeden ciskając bezużytecznym pistoletem. Spadam. To stało się spustem.
Resztki grupy Ryszarda się załamały. Popychając się, potykając o ciała, rzucili się z powrotem ku trapowi. Biegli w ślepym przerażeniu, marząc tylko o jednym: wydostać się z przeklętego statku. Stać!
Ryknął Kaszub. W jego głosie po raz pierwszy zabrzmiała nieudawana wściekłość zmieszana ze strachem. Zabije każdego, kto zrobi krok do tyłu. Uniósł pistolet i wystrzelił ponad głowami uciekających.
Łoskot strzału przetoczył się pod oku, ale nikt się nawet nie obejrzał. Bojówkarze po prostu rozpłynęli się w ciemności górnych poziomów. Kaszub został sam z trzema swoimi psami gończymi. Stałem 10 m dalej, ukryty w gęstym cieniu kanału wentylacyjnego.
Wycofujemy się szefie. Cicho, ale twardo powiedział starszy ochroniarz. Pozycji nie utrzymamy. On jest gdzieś tu.
Potrzebujemy otwartej przestrzeni. Wycofujemy się do ładowni towarowej. Zaczęli się cofać, nie łamiąc szyku. Taktyka była słuszna.
W wąskim korytarzu mogłem podejść na wyciągnięcie ręki, wykorzystując martwe pola. W ogromnej, pustej ładowni każdy mój ruch byłby na widoku. Przekroczyli próg i weszli w kolosalną pustkę centralnej ładowni. pomieszczenie wielkości połowy boiska piłkarskiego o wysokości czterech pokładów.
Rzędy masywnych stalowych kontenerów tworzyły labirynt zardzewiałego metalu. Dźwięki odbijały się od ścian wielokrotnym głuchym echem. Ruszyłem za nimi, bezgłośnie trzymając się najciemniejszych ścian. Sprawdziłem magazynek.
Sześć naboi, jeszcze jeden w zapasie, aż nadto, ale nie chciałem urządzać strzelaniny. W strzelaninie zawsze istnieje ryzyko przypadkowej kuli. Moim zadaniem było rozłożyć ich obronę na części. Precyzyjnie i bezgłośnie.
Kaszub i ochrona poruszali się między rzędami kontenerów. Latarki przeczesywały sektory. Wspiąłem się po pionowej drabinie na górny poziom, gdzie ciągnęła się wąska kratowa galeria nawisająca nad ładownią. Stąd byli jak na dłoni, trzy mdłe plamy światła, powoli pełznące po dnie stalowej przepaści.
Strefy odpowiedzialności rozdzielili umiejętnie. Jeden patrzył przed siebie, drugi kontrolował tyły, trzeci trzymał się przy szefie, omiatając wzrokiem górne poziomy. Dobrzy, ale właśnie w tym kryła się ich słabość. Polegali na wzroku tam, gdzie wzrok był wrogiem.
Wyjąłem z kieszeni ciężką nakrętkę podniesioną jeszcze w baraku. Wycelowałem i rzuciłem ją w daleki koniec ładowni, daleko za ich plecy. Nakrętka z głośnym brzękiem uderzyła o gróź. Wszystkie trzy smugi pomknęły ku dźwiękowi.
Ochroniarze odruchowo się odwrócili, biorąc na cel pusty kąt. Ich uwaga odwróciła się dokładnie na półtorej sekundy. To wystarczyło, by zeskoczyć z galerii. Wylądowałem na dachu kontenera, obok którego szli i zszedłem w dół prosto za plecy zamykającego.
Broń nie była potrzebna. Lewa ręka objęła jego twarz, zaciskając usta. Prawa nacisnęła na nasadę szyi. Drgnął.
Palce kurczowo zacisnęły się na łożu karabinka, ale oparcia pod nogami już nie było. Po chwili osunął się. Ostrożnie opuściłem go w szczelinę między kontenerami. Jeden gotowy.
Zostało dwóch. Stratę zauważyli dopiero po kilkunastu krokach, gdy starszy odwrócił się dla sprawdzenia tyłów. Marek zniknął. Głos był bezbarwny, ale prześliznęła się w nim ledwie uchwytna drżączka.
Kaszup gwałtownie się odwrócił. Jego twarz wyrwana z mroku odbitym światłem była szara jak popiół. Władczy gospodarz portu, przyzwyczajony do decydowania o losach ludzi jednym telefonem, teraz wyglądał jak zapędzony w kąt szczur. Jak zniklął?
Syknął. Szedł 2 metry dalej. Plecami do siebie. zakomenderował starszy, ignorując histerię szefa.
Zdejmuje nas po jednym. Szefie, do środka. Ścisnęli się w zwarty kłąb. Dwaj profesjonaliści i przestępczy autorytet, którego imperium rozsypywało się w trzewiach zardzewiałego statku.
Obserwowałem zza rogu stalowej skrzyni. Pozycja mocna, atak frontalny i łapie kuulę. Trzeba ich było zmusić do złamania szyku. 5 metrów od nich na grodzi wisiał hydrant przeciwpożarowy, topór zwinięty brezentowy wąż.
Obok sterczał masywny zawór magistrali przeciwpożarowej, do której stocznia podawała wodę pod ogromnym ciśnieniem do gaszenia pożarów w ładowniach. >> Przemieściłem się ku hydrantowi, zdjąłem z uchwytów ciężki topór, zamachnąłem się i z całej siły uderzyłem obuchem w żeliwny zawór. Zawór pękł. Z rury chlusnął tęgi, ciężki strumień wody.
Napór był taki, że zbijał z nóg. Woda uderzyła w ściankę kontenera i rozprysła się gęstym, oślepiającym wachlarzem kropli przy ogłuszającym huku. Ładownia WIK napełniła się zimnym deszczem. Latarki ochroniarzy bezradnie ślizgały się po wodnej ścianie, niezdolna przebić zasłony.
Co do diabła? wrzasnął Kaszup, zasłaniając twarz rękami. Ochroniarze instynktownie się odsunęli. Szyk się zachwiał.
Odległość między nimi wzrosła o półtora metra. Ta szczelina wystarczyła. Wynurzyłem się z wodnej zasłony. Woda zalewała oczy, ale ciało działało na pamięci mięśniowej.
Znalazłam się dokładnie przed drugim ochroniarzem. Próbował unieść broń. Ruchy spowolnione szokiem i zimnem. Cios lufą w nadgarstek.
Karabinek wyleciał mu z rąk. Drugi ruch twardy sierpowy z dołu i ochroniarz runął na mokry pokład, rozrzuciwszy ręce. Starszy usłyszał odgłos upadku. Odwrócił się ku mnie, najlepszy z nich.
Refleks zadziałał natychmiast. Nie celował, po prostu otworzył ogień od biodra. Zsiadłem w przewrót na ułamek sekundy przed tym, jak seria przeszyła miejsce, w którym przed chwilą stałem. Kule zazgrzytały o metal, krzesząc iskry przez strumienie wody.
Osłoną stał się masywny stalowy bęben wciągarki. Ochroniarz nieprzerwanie strzelał, przeszywając metal dookoła, przyciskając mnie do podłogi. Szefie, uciekajcie! Krzyknął przez łoskot.
Na górę! Zatrzymam go! Kaszup nie kazał się dwa razy prosić. Porzuciwszy ostatniego obrońcę, rzucił się ku trapowi.
Biegł ciężko potykając się, harcząc. Zostałem sam na sam z profesjonalistą. Strzelanina ucichła. Kliknęła zapadka.
Wymienił magazynek. chłodno umiejętnie zaczął obchodzić mnie z flanki, trzymając broń w gotowości. Woda nieprzerwanie zrykiem chrustała z przebitej rury. Poziom sięgał już kostek.
Schowałem pistolet za pas. Walce wręcz lufa często staje się ciężarem, jeśli przeciwnik umie ją zablokować. Wyciągnąłem wojskowy nóż. Czernione ostrze nie dawało odblasków.
Ochroniarz okrążył wciągarkę. Latarka wyrwała z mroku pustkę. Mnie tam nie było. Gdy się przeładowywał, zdążyłem wspiąć się na bęben i zamrzeć 2 metry nad pokładem, zlewając się z mechanizmem.
Głowę uniósł zbyt późno. Runąłem z góry. Ciężar pomnożony przez przyspieszenie spadania zwalił go z nóg. Padliśmy na zalany wodą pokład.
Silny. zdążył wystawić przed ramię, blokując nóż i jednocześnie spróbował uderzyć mnie lufą w twarz. Uchyliłem się. Lewa ręka przechwyciła jego nadgarstek z bronią, odprowadzając lufę w bok.
Spletliśmy się w zaciętej, bezgłośnej walce na zimnym metalu w strumieniach lodowatej wody. Żadnych pięknych chwytów, tylko surowa siła, dźwignie i geometria stawów. szarpnął się. Wolna ręka sięgnęła ku mojemu gardłu.
Przesunąłem środek ciężkości, zablokowałem jego rękę nogą i wykonałem twardą dźwignię. Blokada została złamana. Ochroniarz głucho zawarczał. Palce się rozwarły, wypuszczając broń.
Krótki cios rękojeścią noża w skroń i ciało zwiotczało. Żył, ale walka dla niego się skończyła. Z trudem się podniosłem. Woda spływała z ubrania.
Oddech równy, ale mięśnie płonęły. Schowałem nóż do pochwy i spojrzałem tam, dokąd uciekł Kaszup. Gospodarz gdańskiego portu został zupełnie sam. Jego armia była rozproszona, złamana, sparaliżowana strachem.
Najlepsi ludzie leżeli na mokrym pokładzie. Stracił wszystko, z czym przyszedł na tę stocznie. Ruszyłem jego śladem. Znaleźć go nie było trudno.
W panice nie dbał o skrytość. Ciężkie kroki po metalowych schodach, urywany oddech. wspinał się w górę, rł się, by wydostać się z żelaznych trzewi i statku na powietrze. Wspinałem się za nim, nie przyspieszając kroku.
Nieuchronnie. Kaszub wydostał się na górny pokład. Stamtąd, po tymczasowych drewnianych pomostach, przeszedł na krawędź betonowej misy doku. Wyszedłem na pokład dokładnie w chwili, gdy stąpnął na twardy grunt.
Niebo nad Gdańskiem w końcu się rozdarło. Mgłę zastąpiła ciężka, lodowata bałtycka ulewa. Ściana wody runęła na stocznie, zmywając brud, mazut i ślady nocnego szaleństwa. Łoskot deszczu o zardzewiały metal zagłuszał wszystko inne.
Kaszub obejrzał się. Zobaczył mnie na pokładzie niedokończonego statku. Błysk dalekiej błyskawicy na ułamek sekundy wyrwał z mroku moją twarz. Blizne, puste, niczego niewyrażające spojrzenie.
Odwrócił się i pobiegł. Biegł w głąb strefy przemysłowej, z dala od przepustki, gdzie mogliby go zobaczyć w tak żałosnym stanie. Ku śluzom portowym, gigantycznym stalowym wrotom oddzielającym teren stoczni od otwartego morza. Tam nie było ochrony, tylko beton, woda i chłód.
Zszedłem ze statku i poszedłem za nim. Nie biegłem, po prostu szedłem przez ścianę deszczu, wiedząc, że nie ma dokąd uciec. Śluzy były ślepym załukiem. Robocza kurtka przemokła i ociężała.
Woda spływała mi po twarzy, ale chłodu nie czułem. W środku wciąż płonęła ta zimna, wykuta w jugosławiańskim piekle stal. Złożyłem przysięgę, że nie będę zabijał i dziś jej nie złamałem. Żaden człowiek na tym statku nie rozstał się z życiem.
Ale to, co zamierzałem zrobić z Kaszubem, miało stać się lekcją, która na zawsze wryje się w przestępczą historię tego miasta. Szedłem mimo porzuconych dźwigów portowych, mimo sztapli zardzywiałych rur. Deszcz bębnił o asfalt, zamieniając go w czarne lustro. Przed sobą dostrzegłem masywne konstrukcje śluz, dwa gigantyczne stalowe skrzydła wznoszące się na 20 met nad wodą.
Między nimi wąski betonowy przesmyk oświetlony jedyną cudem ocalałą żółtą latarnią. Kaszup dobiegł do krawędzi przesmyku. Dalej był już tylko urwisko i wzburzone czarne fale Bałtyku. Zatrzymał się ciężko opierając rękami o mokry parapet.
Drogi płaszcz obwisł pod ciężarem wody. Włosy przylepiły się do czaszki. Dusił się i pojął, że uciekać nie ma już dokąd. Powoli się obejrzał.
Wyszedłem z zasłony deszczu i zatrzymałem się 10 kroków dalej. Pod żółtą latarnią staliśmy naprzeciw siebie. Człowiek, który uważał się za Boga tego miasta i człowiek cień, który nie miał nic prócz przeszłości i jednej małej dziewczynki, którą poprzysiągł chronić. Kaszup konwulsyjnie sięgnął za pazuchę i wyrwał pistolet.
Ręce trzęsły mu się tak, że ledwie utrzymywał broń. Lufa celowała w moją pierś. Nie podchodź. Głos zerwał się na histeryczny pisk, przebijając się przez szum ulewy.
Zabiję cię. Wpakuję w ciebie cały magazynek. Słyszysz? Nie zatrzymałem się.
Zrobiłem powolny krok do przodu. Woda chlupnęła pod podeszwą. Kaszup nacisnął spust. Rozległ się suchy, żałosny, metaliczny szczęk.
Iglica uderzyła w pustą komorę nabojową. W panice, ostrzeliwując się na statku i próbując zatrzymać własnych uciekających ludzi, wystrzelał cały magazynek. nawet tego nie zauważając, wpatrzył się w bezużyteczny kawał metalu w dłoniach. W jego oczach odbiło się krystalicznie czyste przerażenie człowieka, który pojął własną całkowitą bezsilność.
Pistolet wypadł z osłabłych palców i z głuchym stukotem uderzył o mokry beton. Zrobiłem kolejny krok. Deszcz zmywał z moich rąk olej maszynowy, pozostawiając tylko czystą, nieubłaganą siłę. Podszedłem zupełnie blisko.
Kaszup wcisnął się plecami w parapet, patrząc na mnie od dołu. Wargi mu drżały, ale nie zdołał wydusić ani słowa. Stałem nad nim, słuchając, jak ryczy morze za stalowymi wrotami śluzy. Historia portowej mafii Gdańska dobiegła finału.
I ten finał miał się dokonać tutaj, pod ulewnym deszczem, na samej krawędzi przepaści. Deszcz zmywał resztki blasku, resztki tej fałszywej władzy, którą zbudował na cudzym strachu. Gospodarz gdańskiego portu, człowiek, przed którym płaszczyli się urzędnicy i drżeli kupcy, teraz był po prostu kawałem mokrego, dygoczącego mięsa zamkniętym między zimnym betonem a wzburzonym morzem. Jego pierś unosiła się ciężko.
W jego oczach widziałem to, co sam zmuszał do przeżywania setki ludzi przed tym wieczorem. Absolutną bezsilność. Czego chcesz? Wycharczał ledwie przebijając się przez szum ulewy.
Głos ostatecznie utracił tę granitową twardość, z którą wydawał rozkazy swoim bojówkarzom. pieniędzy. Mam pieniądze dużo. Dolary, niemieckie marki.
Oddam ci udział w porcie. Już nigdy nie włożysz tego brudnego kombinezonu. Będziesz żył jak król. Wymień kwotę jakąkolwiek.
Przyklęknąłem przed nim na jedno kolano, by nasze oczy znalazły się na tym samym poziomie. Moja twarz była kilkadziesiąt centymetrów od jego. Zapach drogich perfum zmieszał się z gryzącym smrodem potu. Nie potrzebuję twoich pieniędzy.
Powiedziałem cicho, ale głos przeciął szum deszczu z ostrością brzytwy. Pieniądze nie kupują spokoju. One tylko przyciągają szakale takie jak ty. przełknął konwulsyjnie ślinę.
To czego? Gdybyś chciał mnie zabić, już byś to zrobił. Na co czekasz? Złożyłem przysięgę.
odparłem, patrząc w jego rozszerzone źrenice. Wiele lat temu, w miejscu, gdzie ziemia zmieniła się w czerwoną glinę od krwi, przysiągłem, że już nigdy nie odbiorę człowiekowi życia i dziś nie złamałem słowa. Żaden z twoich ludzi nie jest martwy. Są złamani, przerażeni, będą się długo leczyć, ale oddychają i ty będziesz oddychał.
Kaszub zamrugał, nie rozumiejąc. W jego wypaczonym układzie współrzędnych miłosierdzie było oznaką słabości. Spróbował uchwycić się tej słomki. Plecy się lekko wyprostowały.
Czy dziś się dogadamy? W tonie przemknął żałosny cień nadziei. Zapomnę o tym wieczorze. Ty zapomnisz.
Mój syn sam jest sobie winien. dobierał się do nie tej dziewczyny. Wyślę go do Warszawy. Więcej się tu nie pojawi, przysięgam.
Pokręciłem głową. Nie zrozumiałeś. Nie zabiję cię, ale sprawię, że sam będziesz błagał o śmierć. Myślisz, że twoja władza trzyma się na twoich ludziach?
Trzyma się na micie, na iluzji, że jesteś nietykalny. Tej nocy ten mit zdechł zardzewiałej ładowni masowca. A jutro rano zdechnie twoje imperium. Rozpiąłem zamek wewnętrznej kieszeni kurtki.
Gumowana kieszeń chroniła zawartość przed wilgocią. Wyjąłem masywny dyktafon, nacisnąłem przycisk nagrywania. Czerwona dioda mdło mignęła w ciemności. Masz jedną szansę, żeby ocalić swoje życie i życie syna.
Powiedziałem przysuwając mikrofon do jego twarzy. Opowiesz mi wszystko. Każdy schemat, każdego przekupionego celnika, każdego oficera policji, który dostaje od ciebie koperty, trasy przemytu, numery kont, nazwiska urzędników w ratuszu, całą swoją sieć. Od drobnego biegacza po tych, którzy zasiadają w wysokich gabinetach, Kaszup znieruchomią.
Oczy mu zabiegały. Jeśli to zrobię, jestem trupem. Wyszeptał. Sprzątną mnie swoi, ci, którzy siedzą na górze.
A jeśli tego nie zrobisz, mówiłem powoli, wbijając każde słowo w jego świadomość. Zostawię cię leżącego na tym betonie. Do rana umrzesz z wychłodzenia. To nie będzie morderstwo, to będzie nieszczęśliwy wypadek.
Wybór należy do ciebie. Zaczynaj mówić. Patrzył na mnie długie 10 sekund. Szukał w mojej twarzy blefu, choćby najmniejszej oznaki, że mogę się wycofać, ale widział przed sobą tylko pustkę wypaloną przez wojnę i pojął, że nie żartuje.
I złamał się ostatecznie. Najpierw chaotycznie jąkając się, potem słowa polały się z niego nieprzerwanym potokiem. mówił 40 minut pod siekącym deszczem, siedząc w kałuży na krawędzi śluzy, niegdyś wszechmocny autorytet metodycznie niszczył dzieło całego swojego życia. Nazwiska komendantów policji portowej zamykających oczy na nocne rozładunki.
Inspektorzy celni, numery magazynów, gdzie przechowywano kradzione samochody i nielegalny bursztyn, działki, które szły do stolicy, sędziowie wydający potrzebne wyroki. Każde wypowiedziane nazwisko było gwoździem do trumny jego własnej. Nie przerywałem. Trzymałem tylko dyktafon, pilnując, by taśma zarejestrowała każde słowo.
Gdy skończył, głos przeszedł w żałosny, urywany szept. Trząsł się z zimna i nerwowego wyczerpania. Nacisnąłem stop i schowałem dyktafon z powrotem do wewnętrznej kieszeni. Co teraz?
zapytał nie podnosząc oczu. Wyjąłem ostatnią plastikową opaskę, wykręciłem mu ręce za plecy i przypiąłem do masywnego stalowego pierścienia wmontowanego w betonowy parapet. Teraz będziesz czekał. Odparłem podnosząc się na nogi.
Czekał na tych, którym wyślę to nagranie. Odwróciłem się i odszedłem, zostawiając go samego pod chłoszczącym deszczem. Nie oglądałem się. Za sobą zostawiałem tylko złamanego pustego człowieka, którego czas się skończył.
Moja droga wiodła z powrotem w labirynt stoczni. Wewnątrz rozlewało się dziwne, dawno zapomniane uczucie. Uczucie ukończonej pracy. Szedłem mimo miejsc, gdzie jeszcze godzinę wcześniej trwało bezwzględne polowanie.
Skrępowani bojówkarze leżeli w kałużach, skomleli z bólu, tulili się do siebie, próbując się ogrzać. Żaden z nich nawet nie próbował mnie zawołać. Odwracali twarze, gdy przechodziłem obok. Lekcja została przyswojona.
Zszedłem na dno trzeciego suchego doku. Metalowe stopnie były śliskie, ale nogi stąpały pewnie. Wszedłem w czarne wnętrze niedokończonego masowca. Tu panowała cisza.
Woda chlustająca z przebitej rury zalała już dolny pokład po kostki. Ale przedział pomp, gdzie ukryłem Marcelinę, znajdował się nieco wyżej. Podszedłem do ciężkich drzwi wodoszczelnych. Przyłożyłem ucho do zimnego metalu.
Po tamtej stronie panowała absolutna cisza. Uniosłem pięść i zapukałem. Trzy krótkie uderzenia, dwa długie. Pauza ciągnęła się w nieskończoność.
Potem z tamtej strony rozległ się zgrzyt. Ciężkie koło kremaliery ze skrzypieniem się obróciło. Stalowe rygle wyszły z gniazd i drzwi się uchyliły. Marcelina stała na progu, wciąż otulona moją roboczą kurtką.
Twarz blada jak kreda, wargi lekko drżały. Patrzyła na mnie szeroko otwartymi oczami, próbując dostrzec w mdłym świetle latarki, czy jestem ranny. Byłem przemoknięty do suchej nitki. Ręce w otarciach, ubranie ubrudzone rdzą i olejem maszynowym, ale nie było na mnie ani kropli krwi.
Rzuciła się ku mnie, wtuliła twarz w pierś i rozpłakała się. To były łzy rozdzierającej dusze ulgi. Objąłem ją, czując jak opada napięcie, które przez ostatnie kilka godzin trzymało moje mięśnie jak struny. Wszystko się skończyło.
Powiedziałem cicho, gładząc ją po mokrych włosach. Pora do domu. Szliśmy przez śpiące miasto. Mgła się rozproszyła.
Deszcz zmienił się w drobną mrzawkę. Gdańsk spał, nie podejrzewając, że tej nocy jego historia zmieniła się na zawsze. W domu kazałem Marcelinie wziąć gorący prysznic. Zaparzyłem mocną herbatę.
Siedziała w kuchni owinięta kocem i patrzyła na mnie. Wujku Bogumile głos wciąż drżał. Co będzie jutro? Przecież nie zostawią nas w spokoju.
Mają policję, mają znajomości. Wyjąłem z kieszeni dyktafon i położyłem go na stole między nami. Jutro nie będą mieli niczego. Wczesnym rankiem, gdy niebo nad Bałtykiem dopiero zaczynało przybierać ołowiane barwy, wyszedłem do automatu telefonicznego na rogu.
Wybrałem numer, który znałem na pamięć jeszcze z czasów służby. Człowiek w Warszawie, oficer urzędu ochrony państwa, z którym kiedyś krzyżowały się nasze drogi w czasie służby, nazywał się Stanisław, jeden z nielicznych, którzy nie sprzedali się w epoce dzikiego kapitalizmu. Twardy jak krzemień, metodycznie zbierający akta na regionalną mafię, ale nie posiadający bezpośrednich dowodów do uderzenia. Obudziłem go.
Nie podałem swojego imienia. Powiedziałem tylko, że za dwie godziny w skrzynce na listy na dworcu głównym w Gdańsku jego zaufani ludzie znajdą kasetę, która wywróci do góry nogami cały północny region. Podałem dokładne współrzędne śluzy, gdzie właśnie teraz przykuty do betonu marzł główny świadek. Odłożyłem słuchawkę, wróciłem do domu i położyłem się spać.
Po raz pierwszy od wielu lat spałem bez snów, bez wybuchów, bez krzyków, bez zapachu spalenizny. snem człowieka, który spełnił swój obowiązek. Koło sprawiedliwości rozkręcało się powoli, ale gdy nabrało rozpędu, nie dało się go już zatrzymać. Stanisław nie zawiódł, nie zaufał miejscowej gdańskiej policji.
Do południa do miasta weszły jednostki specjalne ze stolicy. Kaszuba znaleziono na śluzie, żywego, ale w stanie głębokiego wychłodzenia i ciężkiego szoku. Odwiązano go, załadowano do opancerzonego furgonu i wywieziono do Warszawy pod wzmocnioną eskortą. Na stoczni odnaleziono resztki jego armii.
Skrępowani, pobici, zmarznięci bojówkarze nawet nie próbowali stawiać oporu przy aresztowaniu. Poddawawali się stołecznym funkcjonariuszom z radością, traktując celę więzienną jako jedyne miejsce, gdzie nie dosięgnie ich ten koszmar, który ścigał ich w ciemnościach ładowni. A potem wybuchła bomba. Taśma z zeznaniami trafiła na biurko prokuratora generalnego.
To, co zaczęło się jako porachunki na stoczni, przerodziło się w najszerszą czystkę w historii nowej Polski. W środę rano rozpoczęły się aresztowania w wysokich gabinetach. W kajdankach wyprowadzono naczelnika urzędu celnego w porcie, zanim zastępcę burmistrza odpowiedzialnego za rozdział kontraktów miejskich. Aresztowano dwóch sędziów i 10 starszych oficerów miejscowej policji.
System, który Kaszub budował latami, runął w ciągu 48 godzin jak domek z kart na wietrze. Gazety zachłystywały się sensacjami. Dziennikarze pisali o tajemniczym świadku, o taśmie, która zniszczyła mafię. Snuli szalone teorie o tym, kto mógł w pojedynkę zneutralizować całe uzbrojone ugrupowanie.
Nazywano mnie duchem, agentem służb specjalnych, konkurentem z innego kartelu. A ja każdego ranka nadal wkładałem brudny kombinezon, nasuwałem czapkę na oczy i szedłem na stocznię. Naprawiałem dźwigi portowe, rozbierałem wciągarki, przywracałem do życia hydraulikę. Nikt z kolegów pijących ze mną tanią kawę w naziemnym baraku nawet nie podejrzewał, że człowiek z blizną na twarzy, milcząco dokręcający nakrętki, jest właśnie tym duchem z gazetowych nagłówków.
Śledztwo ciągnęło się przez całą zimę. Procesy sądowe odbywały się za zamkniętymi drzwiami w stolicy, by wykluczyć jakąkolwiek presję na świadków. Wyroki odczytano suchym urzędowym językiem, ale dla mieszkańców Gdańska brzmiały jak muzyka. Kaszub dostał 25 lat zakładu o zaostrzonym rygorze bez prawa do warunkowego zwolnienia.
Imperium skonfiskowane, konta zajęte. Człowiek, który uważał się za pana życia, zmienił się w zwykłego więźnia z numerem porządkowym na pasiaku. Jego syn Julian, którego złamana ręka tak do końca nie wyzdrowiała, pozbawiony ochrony ojca, stanął przed sądem za serię dawnych spraw o wymuszenia i przemoc. Ci, którzy wcześniej bali się składać zeznania, teraz ustawiali się w kolejkach dośledczych.
Dostał 8 lat. Skorumpowani urzędnicy i policjanci dostali wyroki od 5 do 15 lat. Port zaczął oddychać. Nie stało się to w jeden dzień.
Jeszcze długo w ciemnych załukach czuło się echo dawnych porządków, ale kręgosłup bestii był złamany. Drobne bandy pozbawione opieki rozpierzchły się albo zostały szybko zlikwidowane przez odnowioną policję. Kupcy przestali płacić haracz. Na ulicach zrobiło się bezpieczniej.
Miasto przesiąknięte morską solą i wiatrem wracało do normalnego życia. Minęło pół roku, nadszedł maj. Morze Bałtyckie zmieniło ołowiany groźny kolor na głęboki, spokojny błękit. Wiatr przynosił z portu nie tylko zapach mazutu, ale i świeżość rozkwitającej zieleni.
Był piątkowy wieczór. Siedziałem na niewielkim otwartym balkonie swojego wynajętego mieszkania. Na stole stały dwa kubki z gorącą herbatą. Drzwi się otworzyły i wyszła Marcelina.
Przez te miesiące bardzo się zmieniła. Bladość ustąpiła miejsca zdrowemu rumieńcowi. Pomyślnie zdała wiosenną sesję na Uniwersytecie Medycznym. i teraz odbywała praktykę w miejskim szpitalu.
Strach, który skuwał ją w tamte listopadowe dni, odszedł, pozostawiając po sobie jedynie cichą, dojrzałą mądrość w szarych oczach. Usiadła naprzeciwko, objęła kubek obiema dłońmi, dokładnie tak samo jak tamtej strasznej nocy, ale teraz palce nie drżały. Dziś asystowałam przy operacji powiedziała lekko się uśmiechając. Doktor powiedział, że mam pewne ręce.
że wyjdzie ze mnie świetny chirurg. Nigdy w to nie wątpiłem. Odpowiedziałem biorąc łyk. Spojrzała w dół na ulicę.
W świetle wieczornych latarni spacerowali ludzie. Śmiali się nastolatkowie. Powoli szły pary. Zwyczajne spokojne życie, prawo do którego wywalczyliśmy w ciemności zardzewiałego masowca.
Wujku Bogumile zrobiła pauzę dobierając słowa. Często myślę o tamtej nocy, o tym co dla mnie zrobiłeś. Wiem kim byłeś wcześniej. Wiem, że próbowałeś uciec od swojej przeszłości, ale gdyby nie ona, nie byłoby mnie teraz tutaj.
Spojrzałem na swoje ręce, na szerokie dłonie pokryte odciskami i starymi bliznami, ręce, które potrafiły łamać kości w ułamku sekundy, ręce, które niosły śmierć w obcych krajach. Przez długi czas ich nienawidziłem. Uważałem się za potwora udającego zwykłego człowieka. Ale teraz, patrząc na uśmiechającą się bratanicę, pojąłem jedną prostą rzecz.
Broń nie ma własnej woli. Nóż może odebrać życie, a może przeciąć linę na szyi zakładnika. Moje umiejętności, moja zimna furia, moja zdolność rozpływania się w ciemności. Wszystko to było jedynie narzędziem.
Nie złamałem swojej przysięgi, nikogo nie zabiłem, ale przestałem ukrywać się przed tym, kim byłem. Przyjąłem swój cień, bo to właśnie on stał się tarczą dla jedynego drogiego mi człowieka. Przeszłość nigdzie nie odchodzi, Marcelino. Powiedziałem patrząc na słońce zachodzące za dachami.
Ona zawsze jest z nami. Pytanie tylko czy pozwalasz jej ciągnąć się na dno, czy wykorzystujesz ją jako fundament, by stać twardo? Skinęła głową, rozumiejąc sens bez dodatkowych wyjaśnień. sięgnęła przez stół i nakryła moją dużą, szorstką dłoń swoją ciepłą ręką.
Daliśmy radę, powiedziała cicho. Daliśmy radę. Odpowiedziałem echem. Wiatr od zatoki przyniósł krzyk Mew.
Miasto zapalało światła, szykując się do spokojnej, bezpiecznej nocy. Siedziałem na balkonie, piłem herbatę i wiedziałem, że jutro znów włożę brudny kombinezon i pójdę na stocznię. Pozostanę człowiekiem cieniem, mechanikiem, który naprawia stare dźwigi. Ale teraz ten cień nie był miejscem mojego wygnania, stał się moim posterunkiem.
I jeśli kiedykolwiek do tego miasta znów przyjdzie ciemność, odkryje, że ta ciemność ma już swojego Pana i że on nigdy nie śpi. A my już szykujemy nową.