Drzwi przydrożnego baru otworzyły się z hukiem, wpuszczając do środka listopadowy wiatr z deszczem. Do lokalu wpadła starsza kobieta. Przemoczone do suchej nitki palto, urywany oddech i nieskrywany strach w oczach. Rozejrzała się po pustej sali jak zwierzę w potrzasku.
Dostrzegła moją wyblakłą wojskową kurtkę. rzuciła się do stolika i wczepiła się w rękaw zgrabiałymi palcami. Synku, błagam, powiedz tym ludziom, że dopiero co wróciłeś, a ja jestem twoją matką. 10 sekund później przed wejściem spiskiem opon zatrzymał się przyciemniany Mercedes.
Trzech łysych osiłków weszło do środka. Z pewnością ludzi przyzwyczajonych, że nikt im się nie sprzeciwi. Myśleli, że zagnali w kąt bezbronną emerytkę, przy której znalazł się notes jej zamordowanego syna dziennikarza z numerami kont, przez które skorumpowany inspektor policji prał miliony. Nie wiedzieli tylko jednego.
Przy stoliku w rogu siedział człowiek, który 10 lat nosił mundur. Przeszedł wywiad i misję pokojową na Bałkamach. I aż za dobrze wiedział. Jak działają tacy jak oni.
Moja wojna, wydawało się została tam. Po prostu czekała na mnie tutaj w Warszawie. Mam na imię Kajetan. Mam 34 lata.
10 z nich oddałem służbie. Najpierw wojskowe siły specjalne, potem niedawno sformowana jednostka wywiadowcza, o której pracy nie pisały żadne gazety. Byliśmy tarczą. Chodziliśmy na rozpoznanie na obcych terytoriach.
Osłanialiśmy, wyciągaliśmy swoich. Po to, żeby tutaj w domu ludzie mogli spokojnie spać. Właśnie wróciłem z długiej zagranicznej misji, z Bałkanów, gdzie granica między dobrem a złem zacierała się po pierwszym strzale snajpera z wybitego okna. Wróciłem z nadzieją, że znajdę spokój, ale Polska 1993 roku nie była miejscem na spokój.
Siedziałem w obskurnej, przydrożnej spelunie na peryferiach. Tani bar, jakich przy wyjazdach z miasta było pełno. Śmierdzący gotowaną kapustą i chlorem. Za oknem bębnił listopadowy deszcz, rozmazując światła rzadko przejeżdżających samochodów.
Miałem na sobie wyblakłą zieloną kurtkę. Naszywka jednostki schowana pod klapą. Formalnie byłem na urlopie, długim, z pozoru bezterminowym, po którym jeszcze trzeba było zdecydować, czy wracam do służby. W kieszeni leżały resztki delegacyjnych, które ledwo starczyłyby na miesiąc skromnego życia.
Przy nogach stał mój stary plecak wojskowy. Pakowanie go przed drogą było nawykiem, od którego nie potrafiłem się odzwyczaić. Patrzyłem w szybę zalaną wodą i czułem się jak kawałek drewna wyrzucony na brzeg. Moje umiejętności, chodzenie po lesie bez zostawiania śladów, przetrwanie w nim, obezwładnienie uzbrojonego przeciwnika w trzy sekundy tutaj nie były nikomu potrzebne.
>> Chyba, że szedłeś na służbę do lokalnych mafiozów, a ja prędzej dałbym sobie rękę odciąć, niż poszedłbym na posługi bandytom. W środku była pustka. Głucha, przytłaczająca pustka, która nadchodzi, gdy żołnierz wraca z wojny i uświadamia sobie, że wojna była prostsza. Tam wróg nosił obcy mundur i strzelał otwarcie.
Tutaj wróg nosił drogi garnitur albo policyjny mundur i uśmiechał się ci prosto w twarz. Właśnie wtedy wszystko się zaczęło, od tego, że drzwi się otworzyły i do sali wpadła ona. Ci trzej, którzy weszli za nią, spodziewali się zobaczyć jedynie przestraszoną staruszkę, ale na ich drodze stanąłem ja. Szli tak, jak chodzą ludzie przekonani o swojej absolutnej bezkarności.
Pierwszy, wysoki, masywny, w rozpiętej czarnej, skórzanej kurtce na adresowej bluzie. Na grubym karku lśnił złoty łańcuch, gruby jak palec, twarz czerwona z przekrzywionym nosem, drugi niższy, żelasty, z biegającym spojrzeniem i rękami, nieustannie obracającymi kluczyki od samochodu. Trzeci został przy drzwiach, blokując wyjście. Miał na sobie ciemną wiatrówkę, spod której wyraźnie rysowały się kontury kabury na pasku.
Masywny obrzucił wzrokiem półpustą salę, zobaczył starą kobietę i uśmiechnął się krzywo. A tu jesteś stara wiedźmo powiedział. Głos zachrypnięty, wypalony papierosami. Myślałaś, że uciekniesz?
Wstawaj i do samochodu migiem. Ruszył w stronę naszego stolika. Siedziałem nieruchomo, ręce spokojnie leżały na blacie. "Dobry wieczór", powiedziałem nie podnosząc głosu, ale tak, żeby każde słowo zabrzmiało wyraźnie w zalegającej ciszy.
Chyba się pomyliliście. To moja matka i nigdzie z wami nie pójdzie. Masywny zatrzymał się półtora metra od stołu. Spojrzał na mnie z góry.
W jego oczach mignęło rozdrażnienie zmieszane z pogardą. Dla niego byłem kolejnym nieudacznikiem w starej kurtce, który postanowił zagrać bohatera. Słuchaj, no frajer! Wycedził, robiąc jeszcze jeden krok.
Zamknij mordę i odwróć się, bo położysz się obok jej Synalka. Wyciągnął swoją ogromną łapę, żeby chwycić Cecylię za kołnierz palta. To był jego ostatni błąd tego wieczoru. 10 lat treningu uczy jednego.
Jeśli konflikt jest nieunikniony, uderzasz pierwszy i uderzasz tak, żeby przeciwnik już nie wstał. Gwałtowny róg do przodu bez wstawania z krzesła. Lewą ręką przechwyciłem jego nadgarstek stalowym chwytem. Krótkie, akcentowane uderzenie prawą w korpus pozbawiło go tchu.
Żadnego zamachu, tylko czysta energia i właściwy kąt. Masywny wydał dźwięk przypominający spuszczany balon. Powietrze z sykiem opuściło jego płuca. Twarz wykrzywił szok.
W tej samej sekundzie wstałem, wykręcając schwytaną rękę za plecy i z impetem wcisnąłem go twarzą w blat stołu. Zabrzęczały tanie talerze, rozprysnęła się gorąca herbata. Kolana masywnego ugięły się, osunął się na podłogę. Żylasty zamarł.
Jego mózg nie potrafił przetworzyć tego, co zobaczył. Sekundę temu wszystko było pod ich kontrolą, a teraz ich herszt leżał twarzą w kałuży herbaty. Ta chwila zamroczenia wystarczyła. Krok do przodu, przejmując inicjatywę, instynktownie wyprowadził cios pięścią w moją twarz.
Wolno, zdecydowanie za wolno. Krótkie zejście z linii. Jego cios poszedł w próżnie, a mój miażdżący kontratak trafił w cel. Żylasty runął na brudna linoleum bez krzyku, bez jęku, tylko głuchy odgłos padającego ciała.
Trzeci, ten od drzwi, okazał się sprytniejszy. Zrozumiał, że nie ma do czynienia z ulicznym zabijaką. Ręka pomknęła pod wiatrówkę do Kabury. 4 metry między nami.
Za daleko na walkę wręcz za blisko, żeby pozwolić mu spokojnie wyciągnąć broń. Chwyciłem drewniane krzesło i z obrotu cisnąłem w jego stronę. Rzut wyszedł nieforemnie, ale krzesło uderzyło go w udał w momencie, gdy pistolet dopiero wyłonił się spod wiatrówki, bandytę odrzuciło do tyłu. Na chwilę stracił równowagę.
To wystarczyło. Trzy skoki. Wybiłem broń kopnięciem. Poleciała z łoskotem po podłodze.
But na jego dłoń. Krótkie uderzenie kolanem. Głowa bandyty odrzuciła się do tyłu, uderzając o framugę drzwi. Stracił przytomność.
6 sekund od początku do końca. W barze zaległa cisza, tylko szum deszczu za oknem i urywany oddech starej kobiety przy stoliku. Rozejrzałem się po sari. Trzech zneutralizowanych, bez zbędnej krwi, bez zbędnego hałasu.
Podszedłem do żylastego i przeszukałem mu kieszenie. Palce namacały pęk kluczy z plastikowym bryloczkiem. Kluczyki od szarego poloneza zaparkowanego za Mercedesem. czarny Mercedes przyciągał za dużo uwagi.
Samochód do zastraszania. Za to stary, niepozorny polonez, idealny środek transportu, żeby rozpłynąć się w szarym potoku warszawskich ulic. Wróciłem do stolika. Cecylia siedziała wciśnięta w oparcie krzesła.
Patrzyła na mnie szeroko otwartymi oczami, w których strach przed bandytami ustąpił miejsca oszołomieniu tym, co zobaczyła. Proszę wstać. Powiedziałem łagodnie, ale tonem nieznoszącym sprzeciwu. Musimy stąd iść.
Na pewno mają ludzi na łączności. Pięć minut i przyjadą następni. Nerwowo kiwnęła głową. z trudem podniosła się na drżących nogach.
Wziąłem ją pod rękę, podtrzymując i poprowadziłem do wyjścia, przeskakując przez rozciągnięte ciała. Wyszliśmy w ulewny deszcz. Wilgotny wiatr uderzył w twarz, niosąc zapach mokrego asfaltu i spalin. Nacisnąłem przycisk na breloczku.
Szary polonez mrugnął światłami. Usadziłem Cecylię na fotelu pasażera, obszedłem samochód i usiadłem za kierownicą. Silnik odpalił od pół obrotu, sucho warknąwszy. Wycieraczki, bieg, gaz.
Samochód ruszył z miejsca, zostawiając za sobą tani zajazd, trzech bandytów na podłodze i moje dawne spokojne życie, które nawet nie zdążyło się zacząć. Ciemne zalane wodą ulice peryferii. Wycieraczki skrzypiały po szybie, odmierzając sekundy. W środku śmierdziało tanim tytoniem i samochodowym odświeżaczem o chemicznym zapachu choinki.
Bez przerwy zerkałem w lusterko wsteczne. Ogona nie było. Na razie. Mam na imię Kajetan.
Przerwałem ciszę, nie odrywając wzroku od drogi. Kim są ci ludzie i dlaczego chcą panią zabić? Cecylia siedziała, obejmując się ramionami. Trzęsła się.
Powoli, jakby każdy ruch sprawiał jej ból, rozpięła górne guziki przemoczonego palta. Wsunęła rękę do wewnętrznej kieszeni i wyciągnęła przedmiot owinięty w przezroczystą folię. Rozwinęła ją. Na jej kolanach leżał notes w wytartej czerwonej okładce.
Mam na imię Cecylia. Jej głos nabrał twardości. tej twardości, która pojawia się u ludzi, którzy stracili to, co najdroższe i nie boją się już śmierci. Ci ludzie zabili mojego syna Tomasza.
Opowiedziała mi wszystko. O niezależnej gazecie, o dziwnym wypadku, o tym, jak policja przymknęła oczy na nieścisłości w sprawie i o tym, co kryło się w tym czerwonym notesie. Słuchając, zaciskałem ręce na kierownicy coraz mocniej. Myślałem, że mamy do czynienia ze zwykłym ulicznym haraczem, z lokalnymi karkami, bykowatymi bandytami ściągającymi długi, ale to, co opisywała Cecylia, wychodziło daleko poza uliczną Krymę.
Tomasz odkopał schemat, którego skala przerastała wyobraźnię. Po rozpadzie związku z Polski wycofywano wojska północnej grupy, rosyjską armię odziedziczoną po sowieckiej. Jesienią 93 wycofanie było niemal zakończone. Po sobie zostawiali dziesiątki baz wojskowych, magazynów, infrastrukturę.
Oficjalnie wszystko przekazywano stronie polskiej albo wywożono. Nieoficjalnie bazy zamieniły się w żyłę złota. Wszystko spisywano jako utracone lub zniszczone, a w rzeczywistości tony nieewidencjonowanego wojskowego żelastwa trafiały na czarny rynek. I zarządzał tym na szczeblu regionalnym nie żaden boss współświadka, lecz inspektor policji.
Człowiek o imieniu Ryszard, oficer, który powinien walczyć z przestępczością, a zamiast tego zbudował własne imperium. Policja zapewniała korytarze i osłonę, bandyci, logistykę i zbyt. Broń trafiała do stref konfliktu w ręce europejskich syndykatów, a miliony dolarów prano przez firmy słupy i lokowano na numerowanych kontach w Szwajcarii. Tomasz znalazł listy nabywców, znalazł numery kont, znalazł daty wysyłek z opuszczonych baz na Dolnym Śląsku.
Wszystko udokumentował w tym czerwonym notesie. Wyrok śmierci na inspektora Ryszarda i całą jego siatkę. I Ryszard doskonale zdawał sobie z tego sprawę. Inspektor Ryszard.
Wypowiedziałem to nazwisko próbując je na smak. Cuchnęło z gnilizną. Czyli ci trzej w barze jego pachołki. Kiwnęła głową Cecylia.
Mieszanka kryminalistów i byłych milicjantów wyrzuconych ze służby za brutalność. A Ryszard ich przygarnął. Szukają mnie od pięciu dni. Próbowałam pójść do prokuratury w Warszawie, ale urwała.
Zrozumiałem bez słów. Ale zrozumiała pani, że Ryszard ma ludzi i tam kiwnięcie głową. Oni są wszędzie Kajetan. Zablokowali dworce, dyżurują pod budynkami urzędów.
Nie wiem komu można zaufać. Po prostu biegłam dopóki starczyło sił. Kiedy weszłam do tamtego baru, myślałam: "Koniec". Ale zobaczyłam pańską kurtkę.
Pamiętam takie kurtki. Mój mąż był wojskowym. Wiedziałam, że pan zrozumie. Milczałem.
Czerwony notes leżał na jej kolanach jak bomba z zegarem. Inspektor policji, siatka korupcyjna. Handel bronią. Jeśli zostaniemy w Warszawie, znajdą nas przed świtem.
Ryszard ma dostęp do policyjnych częstotliwości, kamer, informatorów. Ten szary polonas wkrótce trafi do komunikatów pościgowych. Drogi z miasta zostaną zablokowane. Stolica zamieni się w pułapkę.
Zahamowałem pod wiaduktem starego mostu kolejowego. Deszcz bębnił o dach samochodu. Spojrzałam na Cecylię. Zmęczona, stara kobieta, która straciła syna.
I ja, były oficer operacyjny, który stracił swój kraj. Łączyło nas jedno. Oboje staliśmy się celami dla ludzi, którzy postanowili, że to oni są prawem. >> Cecywio, powiedziałem odwracając się do niej.
Rozumie pani, że teraz nie ma drogi powrotnej. Jeśli oddamy ten notes w niepowołane ręce, zabiją nas, a sprawę za mną. Musimy znaleźć kogoś w rządzie, absolutnie czystego, kto będzie miał dość władzy, żeby zmiażdżyć Ryszarda. Ale do tego czasu musimy zniknąć.
Dokąd pojedziemy? Zapytała. W głosie nie było już paniki, tylko zmęczenie i gotowość, żeby iść do końca. W mojej głowie szybko formował się plan.
Warszawa zamknięta. Duże miasta kontrolowane przez ludzi Ryszarda. Potrzebowaliśmy terenu, na którym ich przewaga liczebna i policyjne legitymacje nie będą miały znaczenia. Miejsca, gdzie moje umiejętności dadzą nam przewagę.
Tomasz badał kradzieże na opuszczonych bazach na Dolnym Śląsku. Znałem te okolice. Gęste lasy, góry, setki kilometrów starej infrastruktury, bunkry pozostałe jeszcze z czasów II wojny światowej i zimnej wojny. Martwe strefy dla łączności radiowej.
Idealne miejsce, żeby się ukryć. I idealne miejsce, żeby zamienić polowanie w koszmar dla samych myśliwych. Jedziemy na południowy zachód. Odpowiedziałem włączając bieg.
Na Dolny Śląsk w lasy. Ale przecież właśnie tam są ich bazy. Zdziwiła się. Czy to nie znaczy iść prosto w paszczę lwa?
Pokręciłem głową. W lesie Cecylio lwem jest ten, kto potrafi wtopić się w cień. A oni umieją tylko chodzić gromadą i straszyć słabszych. Porzucimy ten samochód za miastem.
Dalej ruszymy tak, żeby nas nie namierzyli. Niech inspektor Ryszard wysyła swoich ludzi w las. Tam pokażę im, czego mnie uczono przez 10 lat. Wyprowadziłem poloneza spod mostu i skierowałem ku wyjazdowi z miasta.
Deszcz się nasilał, zmywając bród z przedniej szydy. Wiedziałem, że inspektor Ryszard już dostał merdunek. Trzech jego ludzi na podłodze baru. Staruszka zniknęła z nieznanym mężczyzną.
Wiedziałem, że wściekły podniesie na nogi wszystkich. Polowanie się zaczęło. Tyle że inspektor Ryszard jeszcze nie rozumiał, kto tym razem wszedł w las tuż za jego ludźmi. Jechaliśmy na południowy zachód.
Deszcz, który w Warszawie zaczął się drobną jesienną mrzawką, w połowie nocy zamienił się w siekącą ulewę przemieszaną ze śniegiem. Stary, szary polonez z trudem radził sobie z potokami wody na rozbitym asfalcie. Wycieraczki monotonnie skrzypiały po szybie, odmierzając kilometry naszej wolności. W środku panował chód.
Ogrzewanie ledwo działało, wydmuchując słabe strugi ciepłego powietrza pachnącego spalonym kurzem i benzyną. Prowadziłem równo, nie przekraczając prędkości, wtapiając się w rzadki nocny ruch. W 93 polskie prowincjonalne drogi nocą były czarnymi nieoświetlonymi arteriami, na których można było spotkać kogokolwiek. Od przemytników pędzących spirytus z zagranicy po zdesperowanych handlarzy.
Ale nie oni mnie interesowali. Interesowali mnie ci, którzy w tej chwili siedzieli przy telefonach w stołecznych gabinetach. Cycylia spała na fotelu pasażera. Wyczerpanie wzięło swoje.
Głowa bezwładnie opadła na zimną szybę. Palce nawet we śnie kurczowo zaciskały się na brzegach przemoczonego palta. Czerwony notes spoczywał w wewnętrznej kieszeni bliżej serca. Patrzyłem na tę zmęczoną kobietę i myślałem, jak łatwo system miele tych, którzy nie potrafią się obronić.
Jej syn wierzył w siłę drukowanego słowa. Myślał, że prawda sama w sobie jest tarczą. pomylił się. W świecie Ryszarda i jemu podobnych prawda była jedynie powodem do zabójstwa.
Na sąsiednim siedzeniu cicho szumiał przenośny skaner z mojego plecaka. Złapałem policyjną częstotliwość. 10 lat w wywiadzie uczy nie tylko pracować rękami, ale i nasłuchiwać eteru. Najpierw szły zwykłe komunikaty: pijacka bójka w łodzi, włamanie w Poznaniu, a potem koło 3:00 w nocy głos dyspozytora nieuchwytnie się zmienił.
Zrobił się suchy, napięty. Uwaga, wszystkie posterunki. Przechwyt. Szary samochód skradziony na obrzeżach stolicy.
W środku uzbrojony przestępca i zakładniczka, starsza kobieta. Rysopis. Mężczyzna około 35 lat. Wojskowa postura.
Rozkaz. Ogień. Narażenie przy najmniejszym oporze. Uśmiechnąłem się ponuro.
Inspektor Ryszard działał szybko. Nie ogłosił nas w poszukiwaniach za kradzież dokumentów. wywrócił wszystko do góry nogami. Teraz dla każdego patrolowego w regionie nie byłem świadkiem korupcji, lecz psychopatą, który wziął za zakładniczkę bezbronną emerytkę.
Wyrachowany ruch. Jeśli zastrzelą mnie przy zatrzymaniu, nikt nie będzie zadawał pytań, a Cecylia po prostu tragicznie zginie z rąk porywacza, zanim policja zdąży ją uratować. Do gór zostało jakieś 40 km. Deszcz ustał, ale zastąpiła go gęsta mgła, pożerająca światło reflektorów 3 met od maski.
Na wjeździe w rejon górski na pewno czekali. Lokalni skorumpowani gliniarze już blokowali główne drogi. Zjechałem z trasy na wąską, leśną drogę. Asfalt szybko zamienił się w rozmokłą gruntówkę.
Samochód zaczęło znosić na śliskiej glinie. Jeszcze 5 kilometrów w głąb lasu i reflektory wyrwały z mgły czarną czeluść starego zalanego kamieniołomu. Zgasiłem silnik. Cisza spadła na nas, przerywana jedynie rzadkim stukaniem kropel o dach.
Cecylia drgnęła i otworzyła oczy. Dojechaliśmy? Zapytała o chryple, rozglądając się. Wokół stała głucha ściana wiekowych sosen.
Do końca trasy samochodowej. Odpowiedziałem odpinając pas. Dalej pieszo na kołach zapędzał nas w kozi róg na pierwszym i blokadzie. Wysiedliśmy z samochodu.
Leśne powietrze było przejmująco zimne, przesiąknięte zapachem gnijącego igliwia i wilgotnej ziemi. Wyciągnąłem z bagażnika stalowy podnośnik. Zaklinowałem nim gazu, przestawiłem dźwignię na luz i popchnąłem samochód od przedniego słupka. Szare nadwozie powoli stoczyło się pochyłym brzegu.
Głuchy plusk. czarna woda kamieniołomu zamknęła się nad dachem, wypuszczając na powierzchnię kilka dużych bąbli. Samochód zniknął. Teraz staliśmy się duchami.
Podszedłem do Cecyli. Trzęsła się. Czeka nas długi marsz. Powiedziałem patrząc jej w oczy.
Będzie zimno, mokro i straszno, ale jeśli się pani zatrzyma, znajdą nas. Gotowa? Wyprostowała plecy. W jej oczach mimo zmęczenia płonął ten sam uparty ogień, który najwyraźniej kazał jej synowi kopać pod mafię.
Prowadź, Kajetan. Zagłębiliśmy się w las. Dolny Śląsk nie tylko góry i drzewa, ale wielowarstwowy pomnik historii. Podczas II wojny światowej budowano tu gigantyczne podziemne budowle.
Później w epoce zimnej wojny część tuneli i bunkrów wykorzystywano do przechowywania tego, o czym nie wypadało mówić głośno. Teraz większość tych obiektów stała opuszczona, zalana wodą i zapomniana na mapach. Właśnie tam trafiały nieewidencjonowane partie broni i tam zamierzałem urządzić nasz obóz. 4 godziny marszu.
Trasę dobierałem tak, żeby nie zostawiać wyraźnych śladów. Kamieniste usypiska, brody przez strumienie, omijanie odcinków z miękką gliną, nieustannie nasłuchiwałem lasu. Trzask gałęzi, krzyk spłoszonego ptaka, nienaturalna cisza. Wszystko to zdradza obecność obcego.
Na razie byliśmy sami. Oświcie mgła zaczęła się rozrzedzać, odsłaniając szare porośnięte lasem zbocza. Cecylia słabła. Oddech stał się urywany.
Potykała się o wystające korzenie. Chwytała się mojego ramienia, żeby nie upaść. Ostatnie 2 km dosłownie ciągnąłem ją na sobie, podtrzymując podłokieć. Wreszcie za gęstym podszytem ukazała się szara betonowa ściana.
wrastająca w skałę. Stary otwór wentylacyjny opuszczonego bunkra łączności. Stalowe drzwi dawno wyrwane z zawiasów przez szabrowników. Z ciemnej czeluści ciągnęło chłodem i zapachem stojącej wody.
Zostawiłem Cecylię przy wejściu i wszedłem w ciemność. Oczy szybko się zaadaptowały. Korytarz prowadził w głąb skały. Na podłodze kawałki zgniłych osłon kablowych, zardzewiałe łóki.
Po 30 metrach znalazłem boczne pomieszczenie, suche z resztkami drewnianych regałów. Jedno wejście, grube betonowe ściany, pochłaniające wszelki ślad cieplny. Wróciłem po Cecylię. Zaprowadziłem ją do środka.
Usadziłem na porzuconej przez kogoś drewnianej skrzyni. Proszę tu poczekać. Rozpalę ogień. Otwarty ogień w lesie, kiedy cię szukają.
Samobójstwo. Dym widać na kilometry. Zastosowałem starą wojskową metodę. Wykopałem w ziemistym dnie bunkra niewielki dołek.
Obok wybiłem kanał wentylacyjny pod kątem. Takie ognisko daje dużo ciepła, ale prawie nie dymi, a betonowe sklepienie rozprasza światło. Suchy mech, drzazgi. Po 10 minutach w dołku zatańczyły krótkie bezdymne języki ognia.
Cycylia wyciągnęła ku ogniowi drżące ręce. Usiadłem naprzeciwko, wyciągnąłem z kieszeni manierkę z wodą, którą zdążyłem zabrać z baru i podałem jej. Proszę mi dać ten notes. Poprosiłem cicho.
Bez wahania wyciągnęła czerwony notes i podała. Otworzyłem go. Strony były zapisane drobnym, zwartym charakterem pisma Tomasza. Z każdą przewróconą kartką skala katastrofy stawała się coraz bardziej przerażająca.
To nie był lokalny haracz. Ryszard zbudował idealny łańcuch logistyczny. Karabiny automatyczne, karabiny snajperskie, granaty. Wszystko spisywano z ewidencji odchodzących jednostek pod pozorem utylizacji.
Zwożono do opuszczonych leśnych hangarów, a stamtąd ciężarówkami z podwójnym dnem wywożono na południe do płonącej Jugosławii i do Niemiec, do tamtejszych syndykatów. Na konta w Curychu i Genewie wpływały miliony marek. Tomasz udokumentował 15 dużych wysyłek, podał nazwiska. Wśród nich nie było tylko Ryszarda.
Figurowali tam urzędnicy z Ministerstwa Spraw Wewnętrznych, celnicy, pogranicznicy. Inspektor był jedynie strażnikiem tego schematu, ale strażnikiem, który zyskał zbyt dużo władzy. Zamknąłem notes i wpatrzyłem się w ogień. Jeśli ta informacja trafi do uczciwych ludzi, rząd się zatrzęsie.
Polecą generalskie pagony. Ale żeby do tego doszło, musimy przeżyć. Znajdą nas. Głos Cecylii wyrwał mnie z zamyślenia.
Znajdą. Odpowiedziałem szczerze. Ryszard wie, że Tomasz grzebał w tym rejonie i że porzuciliśmy samochód. Ściągnie tu wszystkich.
bandytów, skorumpowanych gliniarzy, tropicieli. Przeczeszą każdy metr lasu. I co będziemy robić? Podniosłem się na nogi.
Wewnątrz znów obudził się ten trzeźwy, wyrachowany mechanizm, który ratował mi życie w dziesiątkach beznadziejnych sytuacji. Będziemy ich witać. Zostawiłem Cecylię przy ognisku, surowo nakazując nie wychodzić z pomieszczenia pod żadnym pozorem. Sam ruszyłem przygotowywać perymetr.
Las to żywy organizm. Jeśli nie potrafisz się z nim zlać, zdradzi cię, ale jeśli znasz jego prawa, stanie się najlepszą bronią. Obszedłem teren wokół bunkra w promieniu 500 m. W sąsiednim zrujnowanym hangarze znalazłem kilka starych zwojów miedzianego drutu.
Nazbierałem mocnych, giętkich gałęzi leszczyny. Moim zadaniem nie było zabijanie pościgu. Zabicie policjantów, nawet skorumpowanych, ostatecznie zamieniłoby mnie w terrorystę w oczach prawa. Chodziło o co innego.
Zasiać w nich prawdziwy paraliżujący strach, złamać wolę, sprawić, żeby bali się każdego szmeru, każdego cienia. Pierwszą pułapkę zamaskowałam na wąskiej ścieżce prowadzącej do wąwozu. Wykorzystałem ukształtowanie terenu i sprężyste gałęzie, żeby stworzyć niespodziewaną przeszkodę. Jeśli pościgowiec postawi nieostrożny krok, zadziała naturalny szlaban, zdolny powalić na ziemię i wybić dech.
Wystarczająco, żeby wyeliminować człowieka z gry, ale nie zabić. Drugą pułapkę zbudowałem przy stromym zboczu, wykorzystując niestabilny grunt i kamienie. żeby w odpowiednim momencie zablokować drogę ścigającym. Trzecią strefę zostawiłem czystą.
Mój sektor, strefa bezpośredniego kontaktu, miejsce, gdzie będę ich zbierał jednego po drugim. W południe las wypełnił się dźwiękami nie mającymi nic wspólnego z naturą. Najpierw odległy warkot potężnych silników, potem trzaskanie drzwi samochodowych, chrzęst gałęzi pod podkutymi butami. Przyjechali.
Leżałem na łagodnym zboczu, przykryty gęstą warstwą paproci i zeszłorocznych liści. Kurtka zlewała się z krajobrazem. Oddech równy i powolny. Obserwowałem przez optykę małego monokularu, który zawsze nosiłem przy sobie.
Było ich 12. 12 ludzi przeczesujących las tyralierą. Szli pewnie, bezczelnie, pokrzykując do siebie donośnymi głosami. Zachowywali się, jakby cały las należał do nich.
Prowadził ich człowiek, którego od razu wyłowiłem z tłumu. Około 45 lat. Krótko ostrzyżony, głęboka blizna przecinająca lewy policzek. czarna kurtka taktyczna bez żadnych oznaczeń.
poruszał się nie jak bandyta, jak człowiek przyzwyczajony do rozpędzania demonstracji pałkami. Były oficer ZOMO, zmotoryzowanych odwodów milicji słynących z brutalności w dawnych latach. Ryszard zebrał pod swoje skrzydła odpadki starego systemu. Uzbrojeni poważnie, strzelby gładkolufowe, skrócone karabinki, dużokalibrowe pistolety.
Szli szerokim frontem, łamiąc krzaki i świecąc potężnymi latarkami w ciemne niżyny. Hej! Wojciech! Krzyknął jeden z bandytów, masywny facet w skórzanej kurtce, zwracając się do człowieka z blizną.
Szef powiedział, że ten koleś jest ze Specjalsów. Może nie powinniśmy tak hałasować? Wojciech zatrzymał się, splunął na ziemię i odwrócił. Zamknij się i patrz pod nogi, wycedził.
Mam gdzieś, skąd on jest. Jest ich dwoje. Jedna to staruszka. która ledwo chodzi.
Przemarznięci i wykończeni. Weźmiemy ich cieplutkimi. Szef chce notes, reszta to mięso. Ruszyli dalej.
Kierunek tyraliery prowadził prosto do mojego sektora. Odłożyłem monokular. Powoli, bez gwałtownych ruchów, wyciągnąłem z pochwy ciężki nóż wojskowy. Nie po to, żeby ciąć.
Rękojeźdź. To było mi potrzebne. Skrajny prawy oderwał się od głównej grupy jakieś 30 m. Młody, nerwowy chłopak ze strzelbą ciągle się oglądał, wzdragając się na każdy szmer.
Mgła, która nie do końca się rozwiała w niżynach, działała mu na nerwy. Podszedł do gęstego krzaka, rozchylił gałęzie lufą strzelby i zrobił krok do przodu. Jego noga zahaczyła o cienki, niewidoczny w półmroku drut. Suchy, ostry trzask uwalanianej gałęzi.
Skręcony pień leszczyny wyprostował się z rozmachem. Chłopak nie zdążył nawet krzyklnąć. Uderzenie trafiło go w pierś i pod kolana, zwalając z nóg. Strzelba wyleciała z rąk.
Runął w błoto, łapiąc ustami powietrze. Odgłos uderzenia echem poniósł się po lesie. Co tam? Ryknął Wojciech podnosząc karabinek.
Marek, odpowiedz. Cisza. Tylko jęk duszącego się człowieka. Tyraliery natychmiast się rozpadła.
Bandyci instynktownie zbili się w gromadę, kierując lufy na wszystkie strony. Pewność siebie wyparowała w jedną sekundę. Las przestał być po prostu drzewami. Stał się wrogim środowiskiem.
Dwóch na prawo. Sprawdzić. Reszta trzymać perymetr. Zakomerował Wojciech.
Dwóch bojówkarzy głośno dysząc ruszyło ku krzakom, gdzie leżał Marek, czyli ramię w ramię, wpatrując się w mgłę. A ja byłem 5 metrów nad nimi, na grubym konarze starego dębu. Zlałem się skorą, zamieniając w cień. Kiedy przeszli pode mną, bezszelestnie zsunąłem się w dół.
Lądowanie miękkie na ugięte nogi tuż za plecami zamykającego. Lewa ręka wzięła go w duszący chwyt, gasząc opór. Prawa unieruchomiła rękę z bronią, nie pozwalając nacisnąć spustu. Mężczyzna szarpnął się, próbował uderzyć tyłem głowy.
Trzymałem mocno, zaciskając tętnicę szyjną. Po kilku sekundach przestał walczyć i osunął się. Ostrożnie położyłem go na mchu. Pierwszy bandyta idący przodem niczego nie zauważył.
Zrobił jeszcze kilka kroków, rozchylił krzaki i zobaczył jęczącego Marka. mać, Wojciech. Chyba połamało mu żebra. Krzyknął odwracając się.
Jacek, pomóż podnieść. Urwał. Za nim nikogo, tylko gęsta, kłębiąca się mgła. Jacek.
Głos mu zadrżał. Panika zaczęła wdzierać się pod skórę. Podniósł strzerbę, wodząc lufą na boki. Jacek, gdzie jesteś?
Stałem trzy kroki od niego, ukryty za pniem masywnego dębu. Podniosłem z ziemi niewielki kamień i cisnąłem w przeciwną stronę. Kamień z trzaskiem uderzył o suche drzewo. Bandyta gwałtownie odwrócił się na dźwięk, podnosząc broń.
Wyszedłem zza osłony. Chwilę później leżał twarzą w błocie obok jęczącego towarzysza. Trzech z 12. Zostało dziewięciu.
Cofnąłem się w mgłę, bezszelestnie rozpływając się w szarej mgiełce. Po minucie na miejsce zbiegli się pozostali z Wojciechem na czele. Obraz, który zastali sprawił, że zamarli. Trzech leżało na ziemi, jeden jęczał z bólu, dwóch się nie ruszało.
Ani jednego strzału, ani kropli krwi, żadnych śladów. Co do diabła? Wyszeptał jeden z bandytów, cofając się. To nie człowiek, jakiś duch.
Zamknij mordę! Ryknął Wojciech, ale dawnej pewności w jego głosie już nie było. Zrozumiał, z kim ma do czynienia. stanąć w krąg plecami do siebie.
Broń gotowa. Zbili się w ciasny pierścień, jeżąc się lufami. Każdy cień wydawał się wrogiem. Każdy trzask gałęzi wywoływał dreszcz.
Złamanie zostało osiągnięte. Teraz potrzebowałem informacji. Obszedłem ich szerokim łukiem, wybierając najsłabszy cel. Jeden z chłopaków stojący z brzegu trząsł się tak mocno, że lufa pistoletu chodziła na boki.
Ciągle się oglądał, cofając o pół kroku od grupy, instynktownie próbując znaleźć osłonę za kamieniem. Poczekałem, aż zrobi jeszcze jeden krok w tył. Ręka wynurzyła się z zarośli paproci, zakryła usta, szarpnięciem wciągnęła w gęsty podszyt. Tak szybko i cicho, że stojący obok bandyta niczego nie zauważył.
Przycisnąłem chłopaka plecami do mokrego kamienia, twardo blokując rękę z bronią. Jeden mój ruch dawał do zrozumienia, że opór jest bezcelowy. Jego oczy się rozszerzyły. Patrzył na mnie, jakby zobaczył własną śmierć.
Zabiorę rękę. Szepnąłem mu do ucha. Jeśli wydasz choćby jeden dźwięk, złamie. Kiwnij, jeśli rozumiesz.
Nerwowe kiwnięcie. Powoli zabrałem dłoń. Z głośnym świstem wciągnął powietrze, ale nie wydał żadnego dźwięku. Ilu was w sumie?
12 było. Wyjąkał szeptem. Wojciech jest starszy. Co planuje Ryszard?
Szybko i prawdę. Kłamstwo wyczuje. Ból w ręce i strach rozwiązały mu język lepiej niż jakiekolwiek serum prawdy. Inspektor ściąga wszystkich.
podniósł z 20 skorumpowanych gliniarzy z Wrocławia swoich ludzi, bandytów. >> Blokują wszystkie wyjazdy z lasu. Trasy, polne drogi, przejazdy kolejowe. Kazał zablokować starą stację rozrządową na północy.
Tam będzie sztab. Powiedział: "Jeśli nie znajdziemy was do wieczora, puszczą tyralierę z psami. Rozkaz. Zabić na miejscu.
Notes dostarczyć jemu. Poluzowałem chwyt. Stacja rozrządowa. Blokada.
Ryszard postanowił zagrać w bank. Rozumiał, jeśli czerwony notes wymknie się spod jego kontroli, jest skończony. Zacisnąłem tętnicę szyjną precyzyjnym, duszącym chwytem. Kilka sekund i stracił przytomność.
Dłużej nie trzymałem. Związałem mu ręce za plecami plastikowymi opaskami i zostawiłem w krzakach. Wiadomość dla tych, którzy go znajdą. Cieniem wróciłem na pozycję na wzgórzu.
Na dole Wojciech w końcu zauważył brak kolejnego człowieka. Twarz wykrzywił mu gryma z wściekłości i bezsilności. Chwycił za krótko falówkę na ramieniu. Baza tu Wojciech!
Wrzasnął w eter, zapominając o ciszy radiowej. Ponosimy straty. Ten kładzie moich ludzi jednego po drugim. Potrzebne posiłki, grupę szturmową na nasz kwadrat.
Nie czekałem na odpowiedź. Odwróciłem się i szybkim ślizgowym krokiem ruszyłem z powrotem do bunkra. Zabawa w chowanego się skończyła. Wojciech wezwał główne siły.
Wkrótce las wypełni się ludźmi z karabinkami i żadne pułapki nie pomogą. Zszedłem do betonowego korytarza. Zapach dymu z ukrytego ogniska był ledwo wyczuwalny. Cecylia siedziała na skrzyni, przyciskając ręce do piersi.
Zobaczywszy mnie, gwałtownie wstała. Co tam? W głosie brzmiał niepokój. Podszedłem do ogniska i zacząłem szybko zasypywać je ziemią, zacierając ślady.
Wezwali posiłki. Powiedziałem twardo. Ryszard ściąga tu armię. Blokują las.
Spojrzałem na nią. Wyczerpana. Siły na wyczerpaniu. Ale najgorsze dopiero przed nami.
Musimy uciekać? zapytała cicho. Tak, idziemy na północ, do starej stacji rozrządowej. Spojrzenie pełne niezrozumienia, ale tamten chłopak powiedział, że tam jest ich sztab.
Tam będzie sam Ryszard. Dlaczego idziemy prosto do nich? Spojrzałem w ciemną czeluść korytarza, skąd ciągnęło wilgocią i chłodem. Bo jedyny sposób, żeby wyrwać się z pułapki, to wybić spodniej podporę.
Idziemy po inspektora Ryszarda. W oddali nad wierzchołkami Sosen rozległ się narastający warkot wirików, helikopter. Pierścień się zamknął. Warkot wierników uderzał w bębenki uszne.
Dźwięk narastał z każdą sekundą, wypełniając sobą całą przestrzeń. Wibracja od nisko lecącej maszyny przenosiła się przez grunt, sprawiając, że drobny betonowy gruzsypał się z sufitu bunkra. Znałem ten dźwięk. Stary milicyjny MIT, jakich w regionie wciąż było niemało.
Inspektor Ryszard używał go jako osobistej taktycznej taksówki, ale nie tylko ściągali ludzi. Z pokładu helikoptera w dół uderzył potężny reflektor poszukiwawczy, przeszukując korony drzew i polany. Ludzie Ryszarda na pewno mieli też jakąś celownicę noktowizyjną zdjętą z magazynów. W 93 rzadkość.
Jeśli zostaniemy w tym betonowym worku albo spróbujemy wyjść na powierzchnię, prędzej czy później namierzą nas snopem światła i przyciśną na otwartej przestrzeni. Cecylia stała przy wygaszonym ognisku, obejmując się ramionami. W jej oczach nie było łez, tylko skrajne fizyczne wyczerpanie i cicha rezygnacja. "Schodzimy w dół" powiedziałem podnosząc z podłogi plecak.
"Natychmiast w dół". przełknęła ślinę. Dokąd? Nie było czasu na tłumaczenie.
Podszedłem do dalszej ściany, gdzie w podłodze ziała ciemna, na wpół zasypana zardzewiałym złomem dziura technicznego zajścia. Stary system trenażowy połączony z kolektorami kablowymi. Budowniczowie epoki zimnej wojny przebijali te tunele głęboko w skalnym podłożu. Beton, ołów i metry kamienia.
Idealny ekran od wszelkiego reflektora i przyrządu obserwacyjnego. Zszedłem pierwszy włączając wąski snop latarki. Powietrze tu było stęchłe, zatęchłe, przesiąknięte zapachem pleśni i stojącej wody. Wyciągnąłem rękę i pomogłem Cecylii zejść po zardzewiałych klamrach.
Kiedy jej stopy dotknęły podłogi, staliśmy po kostki w lodowatej wodzie. Cicho jęknęła, ale nie wypowiedziała ani jednego słowa skargi. Ta kobieta, która całe życie uczyła dzieci w zwykłej szkole, trzymała się tak, jak trzymają się ludzie, którzy nie mają już nic do stracenia. Proszę się trzymać mojego ramienia.
Rozkazałem kierując światło w nieskończony, odchodzący w mrok tunel. Proszę iść krok w krok. Pod wodą mogą być otwarte włazy albo kawałki zbrojenia. Ruszyliśmy naprzód.
Z góry przez grubą warstwę ziemi i betonu dobiegł stłumiony warkot helikoptera zawisłego nad kwadratem, gdzie zostawiłem związanych bandytów. Ryszard właśnie odkrył, że jego oddział zwiadowczy został wyeliminowany. Wściekłość, jaka teraz szalała w jego sztabie, łatwo było sobie wyobrazić. Droga przez kolektor zamieniła się w torturę.
Woda się podnosiła. Najpierw do połowy łydki, potem do kolan. Mróz skuwał mięśnie, zamieniając każdy krok w walkę z własnym ciałem. W ciemności rozrywanej jedynie bladym snopem latarki czas stracił wszelki sens.
Godzina, dwie, trzy. Orientowałem się po kierunku nurtu i starych oznaczeniach na ścianach. Takie kolektory omawialiśmy na kursach dywersji i ogólna logika ich przebiegu była mi znana, ale dokładnej mapy nie było. Dwa razy pomyliłem rozwidlenie, utknąłem w zawaleniu i wracałem tracąc czas i siły.
Gdzieś jakieś 3 km na północ stara wojskowa odnoga wychodziła na powierzchnię i łączyła się z opuszczoną stacją rozrządową. Cycylia potykała się coraz częściej. Oddech stał się urywany, chrapliwy. Mniej więcej w połowie drogi poślizgnęła się.
Ledwo zdążyłem złapać ją za kołnierz palta, nie pozwalając runąć w czarną wodę. Kajetan wyszeptała ciężko opierając się o betonową ścianę. Zęby wybijały drobny stukot. Zostaw mnie.
Nie mogę już. Zabierz notes i idź. Ciszę tunelu przerywało jedynie echo kropel spadających z sufitu. Spojrzałem na nią.
Była gotowa umrzeć w tej ciemnej, zalanej rurze, byle prawda o jej synu ujrzała światło dzienne. W świecie, gdzie wszystko się sprzedawało i kupowało, gdzie oficerowie policji handlowali śmiercią, a bandyci nosili drogie garnitury, ta stara nauczycielka pozostawała jedynym naprawdę niezłomnym człowiekiem. Mój dowódca na pierwszej misji powiedział jedną rzecz. Odezwałem się spokojnym głosem, patrząc jej w oczy.
Nikt nie zostaje w tyle, ani żywy, ani martwy. Pani jest matką Tomasza. Pani jest świadkiem. Bez pani ten czerwony notes to tylko kawałek papieru.
Wyjdziemy stąd razem albo zostaniemy tu razem. Trzeciej opcji nie ma. Odwróciłem się plecami, przysiadłem i zarzuciłem jej ręce sobie na ramiona. Proszę się mocno trzymać.
Ostatni odcinek, jakieś 800 m. Niosłem ją na sobie. Mięśnie paliły od wysiłku. Lodowata woda wysysała ciepło, zmuszając stawy do drewnienia.
10 lat treningów na granicy ludzkich możliwości nauczyło mnie jednego. Wyłączać wszystko zbędne i iść na samej woli. Krok, jeszcze krok. Wdech, wydech.
Nie myślać o bólu, nie myślać o zimnie. Tylko jeden cel. Koniec tunelu. Koło 7:00 wieczorem woda zaczęła opadać.
Przed nami zamajaczył słaby, szary blask. Wyszliśmy do portalu technicznego ukrytego w głębokim wąwozie zarośniętym kolczastymi krzakami. Ostrożnie opuściłem Cecylię na suchy betonowy stopień przy wyjściu. Oddychała chrapliwie, twarz nabrała ziemistego odcienia, ale oczy były przytomne.
Sam też ledwo stałem na nogach. Kilka minut po prostu siedzieliśmy odpoczywając. Roztarłem jej dłonie, przywracając czucie zdrętwiałym palcom. Zimno wyciągnęło z nas obojga niemal wszystkie siły, a zwlekać było nie wolno.
Wydostaliśmy się na powierzchnię, zmierzch, deszcz wrócił, drobna mrzawka osiadająca na twarzy kłącym pyłem. Z wzniesienia roztaczał się widok na szeroką nizinę. Tam kilometr od nas rozciągała się stara stacja rozrządowa, dziesiątki torów zastawionych porzuconymi wagonami towarowymi i cysternami. Między nimi wznosiły się czarne sylwetki dźwigów i wież przeładunkowych.
Zardzewiały arterie minionego imperium. Ale stacja nie była martwa. Po obwodzie stały potężne reflektory halogenowe zasilane z mobilnych agregatów. Ostre białe światło wyrywało z ciemności lśniące od deszczu dachy samochodów.
Około 20 pojazdów. Połowa czarne zachodnie limuzyny bez tablic. Druga radiowozy z niebieskimi kogutami. Symbioza kryminału i władzy wystawiona na pokaz w swojej najbardziej odrażającej postaci.
Po terenie przemieszczali się ludzie. Naliczyłem około 30. Patrolowali tory parami z psami na krótkich smyczach. Błysk lów w snopach reflektorów.
W centrum tego przemysłowego cmentarzyska wznosiła się trzypiętrowa ceglana wieża starej nastawni. W oknach najwyższego piętra paliło się żółte światło. Centrum dowodzenia operacją. Tam siedział inspektor Ryszard.
To szaleństwo. Wyszeptała Cecylia patrząc w dół. drżała, otulając się mokrym paltem. Jest ich tam cała armia i policja po ich stronie.
Nikt nam nie pomoże. Nie potrzebuję ich pomocy. Odpowiedziałem nie odrywając wzroku od wieży. Potrzebuję, żeby wpadli w panikę.
Zostawić ją w lesie nie mogłem. Patrole z psami prędzej czy później poszerzą promień. Trzeba ją ukryć w najbezpieczniejszym miejscu. A najbezpieczniejsze miejsce to takie, które już sprawdzili i skreślili z listy.
Zeszliśmy po zboczu, ślizgając się na mokrej trawie. Prowadziłem ją w obejściu perymetru oświetlenia, wykorzystując fałdy terenu i zardzewiałe szkielety wagonów jako osłonę. Przeniknęliśmy na skrajny opuszczony tor, gdzie nie sięgało światło lamp. Stał tam skład starych węglarek.
Puste, zardzewiałe, z wysokimi metalowymi burtami. Podprowadziłem cecę do jednej z nich, podciągnąłem się i otworzyłem dolną klapę wyładowczą. W środku sucho, pachniało pyłem węglowym i starym metalem. Proszę wejść.
Cicho zakomenderowałem. Proszę zapaść się w najdalszy kąt. Ani dźwięku, ani ruchu. Cokolwiek pani usłyszy na zewnątrz, krzyki, strzały, kroki, proszę nie wychodzić.
Dopiero kiedy wymienię pani imię. Kiwnęła głową. Z trudem przecisnęła się przez wąski właz i zniknęła w ciemności. Zamknąłem klapę, zabezpieczając ją zardzewiałym metalowym prętem.
Teraz była względnym bezpieczeństwie na tyle, na ile to w ogóle możliwe w sercu wrogiego obozu. Sprawdziłem wyposażenie, nóż wojskowy, zwój nylonowej żyłki, kilka plastikowych opasek zaciskowych, moje ręce. Broni dalekiego zasięgu nie było, ale tutaj, w labiryncie wąskich przejść między składami, nie była potrzebna. Dystans kontaktu, wyciągnięta ręka.
Wsunąłem się w cień między dwoma składami. Cel: Wieża nastawni. Ale najpierw trzeba przerzezić perymetr i zasiać chaos. Ryszard myśli, że panuje nad sytuacją.
Rozstawił ludzi, włączył światło. Czeka. Zapomniał o najważniejszym. Statyczna obrona jest zawsze podatna na niewidzialnego przeciwnika.
Poruszałem się wzdłuż torów. Główne zagrożenie żwir. Drobne kamienie chrzęszczą przy każdym kroku. Żeby iść bezszelestnie, stąpałem wyłącznie po zgniłych drewnianych podkładach i metalowych szynach, przenosząc ciężar z palców na piętę.
Deszcz grał mi na rękę, zagłuszając drobne dźwięki i zmuszając patrolowych do chowania twarzy w kołnierze. Pierwszy cel 200 m dalej. Pojedynczy patrolowy. Młody chłopak w policyjnym mundurze, nie starszy niż 25 lat.
Stał pod wiatą starej wieży ciśnień, chowając się przed deszczem. Próbował zapalić papierosa, osłaniając płomień zapalniczki dłońmi. Błysk ognia natychmiast zabił mu widzenie nocne. Podszedłem od tyłu, ślizgając się po mokrym betonie.
Zaciągnął się, wypuszczając obłok dymu. W tym momencie chwyciłem go od tyłu. Jeden precyzyjny ruch i chłopak zmiękł. Papieros zasyczał w kałuży.
Podchwyciłem go, zanim ciało dotknęło ziemi i zaciągnąłem w ciemną wnękę pod wieżą. Ściągnąłem nadgarstki plastikową opaską. Przeszukałem. Służbowy pistolet w kaburze.
Wyjąłem magazynek, wybiłem nabój z komory i wyrzuciłem broń w krzaki. Przypadkowe strzały nie były mi potrzebne. Za to jego przenośna krótkofalówka. Owszem.
Przyczepiłem do kołnierza kurtki, włożyłem słuchawkę. Teraz słyszałem ich eter. Drugi tu, piąty. U nas czysto.
Idziemy do północnego kozła. Zachrypnął głos. Przyjąłem piąty. Patrzcie na wszystkie strony.
Szef szaleje. Wojciech zamoldował, że ten specjalista położył czterech w lesie gołymi rękami. Strach już zapuścił korzenie w ich szeregach. To dobrze.
Przestraszony przeciwnik popełnia błędy. Dalej. Otwarte odcinki tylko kiedy snopy reflektorów odwracały się w drugą stronę. Cień ślizgał się po zardzewiałych burtach wagonów jak plama oleju po wodzie.
Następna para szła naprzeciw między dwoma rzędami cystern. Nie policjanci, karki. Uliczni bandyci w skórzanych kurtkach, na luzie, głośno rozmawiając, przekonani, że przewaga liczebna gwarantuje bezpieczeństwo. Mówię ci, Ryszard totalnie odleciał.
Mruczał wysoki, ze strzelbą na ramieniu. Gonić nas po deszczu z powodu jakiejś babki. Zamknij się! Warknął drugi.
Ta babka zabrała listy. Jak wypłyną, wszyscy siadamy. A Ryszard na długo. Zrównali się z ciemną szczeliną między dwiema sprzęgniętymi cysternami.
Stałem dokładnie tam, na żelaznym sprzęgu metr nad ziemią. Kiedy przeszli obok, zeskoczyłem miękko na ugięte nogi. Znalazłem się za plecami drugiego. Mój chwyt był błyskawiczny.
Gwałtowne szarpnięcie do siebie i w bok. Zniknął w ciemności między wagonami, nie zdążywszy nawet jęknąć. Cienie zamknęły się nad nim, zanim pojął, co się stało. Wysoki zrobił jeszcze dwa kroki, zanim zauważył ciszę za plecami.
Hej, co ty? Zaczął się odwracać. Już stałem przed nim. Dystans pół metra.
Próbował podnieść Strzelda, ale z tak bliska długa lufa tylko przeszkadzała. Lewą ręką przechwyciłem broń, odciągając na bok. Łokieć prawej runął mu w szczękę. Głowa szarpnęła się, nogi ugięły.
Runął na plecy, uderzając tyłem głowy o szynę. Obaj gotowi. Odciągnąłem ciała pod wagony. W zewnętrznym pierścieniu ziała ogromna wyrwa.
Do wieży nastawni 100 met. Podkradłem się do podnóża ceglanego budynku. Przy wejściu dwa czarne terenówki. Obok nich czterech w taktycznym wyposażeniu.
Osobista ochrona Ryszarda. Byli specjalsowie, którzy sprzedali umiejętności za brudne pieniądze. Z nimi ciche podejście nie przejdzie. Kontrolowali sektory.
Nie zbijali się w gromadę. Broń w gotowości. Przywarłem do mokrej ceglanej ściany, rozważając warianty i wtedy krótkofalówka na kołnierzu zasyczała. Głos w słuchawce sprawił, że zamarłem.
Nie dlatego, że się go nie spodziewałem, dlatego że brzmiało w nim coś, czego jeszcze tej nocy nie słyszałem. Absolutna bezwzględność człowieka, który nie ma nic do stracenia. Do wszystkich posterunków tu Ryszard. Las jest pusty.
Psy zgubiły trop przy kamieniołomie. Ten nie mógł się rozpłynąć. Jest gdzieś tutaj. Rozpoczynamy totalną czystkę stacji.
Każdy wagon, każda cysterna. Otwierać klapy. Świecić do środka. Znalezionych nie brać żywcem.
Ogień narażenie. Wykonać. W środku wszystko się urwało. Każdy wagon.
Powoli odwróciłem głowę w stronę, gdzie zostawiłem Cecylię. Pół kilometra od wieży w ciemności stał skład z węglarkami. Z zarogu starego magazynu wynurzyły się trzy snopy latarek. Potrójny patrol z karabinkami.
Celowo posuwali się wzdłuż torów, zatrzymując się przy każdym wagonie. Jeden podsadzał drugiego, ten świecił do środka i dalej. 10 wagonów do cycylii. Jeśli otworzą dolną klapę albo poświecą z góry, zobaczą ją i otworzą ogień bez ostrzeżenia.
Stałem w cieniu wieży. Nade mną na trzecim piętrze człowiek, przez którego zginęły dziesiątki ludzi. Do niego trzy kondygnacje schodów i czterech ochroniarzy. Jeśli urządzę dywersję teraz, zdołam przedrzeć się na górę, złamać Ryszarda, wymusić zeznanie, zakończyć wszystko.
Ale wtedy Cecylia zginie. Patrol znajdzie ją za trzy minuty. Nikt nie zostaje w tyle. Zacisnąłem zęby tak, że zabolały szczęki.
Odwróciłem się od wieży, zostawiając Ryszarda za plecami i wsunąłem się z powrotem w labirynt zardzewiałych pociągów. Skrytość nie miała już znaczenia. Liczyła się tylko prędkość. Biegłem między wagonami, przeskakując przez sprzęgi.
Żwir chrzęścił pod nogami. Nieważne. Deszcz zalewał oczy. Płuca paliły od lodowatego powietrza.
Mięśnie wymęczone 4 km podziemnego kolektora z człowiekiem na plecach odpowiadały tępym, rwącym bólem na każdym zrywie. Patrol zbliżał się do węglarek. Osiem wagonów. Pięć.
Wyskoczyłem zza cysterny 30 met od nich. Trzech rosłych mężczyzn w czarnych pelerynach przeciwdeszczowych. Jeden już zatrzymał się przy tym właśnie wagonie. Zastukał lufą karabinka w zardzewiały metal.
Ej, tu dolna klapa zamknięta na świeży pręt! Krzyknął do towarzyszy. Rdza jest zbita. Świećcie tutaj.
Dwaj pozostali odwrócili się, kierując snopy światła i lufy na metalową burtę. Pierwszy wyciągnął rękę do pręta blokującego. 20 m. Za daleko na walkę wręcz.
W biegu wyciągnąłem z kieszeni stalowy karabińczyk odpięty wcześniej od plecaka i z całej siły cisnąłem go w reflektor na maszcie oświetleniowym tuż nad nimi. Chrzęst szkła. Halogenowa lampa eksplodowała snopem iskier. Cały sektor pogrążył się w nieprzeniknionej ciemności.
Patrolowi instynktownie przysiedli, podnosząc karabinki. Co do cholery? Kto strzelał? Światło.
Włączajcie latarki. Snopy taktycznych latarek zaczęły szaleńczo tańczyć po ciemności, rozcinając kurtynę deszczu. Szukali strzelca z przodu. Nie rozumieli, że zagrożenie nadejdzie od dołu.
Te kilka sekund chaosu to wszystko, czego potrzebowałem. Zanurkowałem pod sąsiedni wagon, przeczołgałem się po mokrych podkładach i znalazłem się tuż pod nimi. Najbliższy stał pół metra ode mnie, nerwowo wodząc lufą. Wyrzuciłem rękę spod podwozia, chwyciłem go za kostkę i z całej siły szarknąłem.
Z krzykiem runął na plecy, tyłem głowy o szynę, znieruchomiał. Dwaj natychmiast się odwrócili. On jest na dole, pod wagonem. Ogłuszający trzask serii z karabinka.
Kule wykrzesały iskry z koła centymetry od mojej twarzy. Rykoszet ze świstem odszedł w ciemność. Przeturlałem się w bok, schodząc z linii ognia. Lewe ramię przeszył żar.
Kula rozdarła rękaw i zostawiła na skórze długą piekącą bruzdę. Po przedramieniu popłynęła ciepła stróżka. Kamuflaż spalony. Strzały usłyszała cała stacja.
Za minutę będą tu dziesiątki uzbrojonych ludzi. Leżałem w błocie pod wagonem, nasłuchując ostrożnych kroków na żwirze. Dwóch się zbliżało, szykując się zajrzeć pod podwozie. Ja miałem nóż i gołe ręce.
Oni karabinki i latarki. Kilka sekund do momentu, gdy snop światła wyrwie moją twarz z ciemności. I w tym momencie nad głową wewnątrz starej węglarki rozległ się dźwięk, którego nie spodziewałem się usłyszeć. Nie strzał i nie krzyk, natężony zgrzyt zardzewiałego metalu.
Zasuwa klapy wyładowczej była już na wpół zerwana z blokady, jeszcze podczas dawnego załadunku, a teraz ktoś od środka kończył robotę, nawalając całym ciężarem ciała na przekrzywioną dźwignię. W tej samej sekundzie boczna zasuwa węglarki z ogłuszającym łoskotem odchyliła się w dół. Z ciemnego wnętrza wagonu, prosto na głowy dwóch uzbrojonych bandytów runęła lawina. Nie węgiel, setki kilogramów zbitego latami żużla, przemieszanego z deszczówką i rdzawym gruzem.
czarny duszący potok uderzył ich z siłą betonowej płyty. Nie zdążyli nawet krzyknąć. Wielotonowa masa powaliła obu nóg, grzebiąc pod sobą i całkowicie dezorientując w przestrzeni. Seria z karabinka zachłysnęła się.
Lufa wbiła się w mokry żwir. Bandyci tarzali się po ziemi, oślepieni, duszący się, desperacko próbując zetrzeć z twarzy czarną breję, ani ułamka sekundy na namysł. Wytoczyłem się spod podwozia, jak ściśnięta sprężyna. Palce błyskawicznie przechwyciły lufę leżącego karabinka, brudnego, śliskiego, ale z masywną drewnianą kolbą, która pozostawała idealnym narzędziem uderzeniowym.
Obróciłem się na kolanie. Bliższy bojówkarz właśnie próbował podnieść się na czworaki. Krótkie, miażdżące pchnięcie kolbą. Runął twarzą w żużel, nie zdążywszy pojąć, co się stało.
Drugi kaszlał, odpluwal się, instynktownie sięgał do kabur na pasku. Krok w jego stronę. Wojskowy but przygwoździł mu przed ramię do ziemi. Celny, akcentowany sierpowy dokończył sprawę.
Przeciwnik natychmiast stracił przytomność. Rozciągnął się na towarzyszu bez zmysłów. Czysto. Żadnej zbędnej krwi.
Precyzyjna neutralizacja. Odrzuciłem karabinek i podciągnąłem się do otwartej klapy wagonu. W środku, w absolutnej ciemności, ciężko oddychała Cecylia. Jej ręce pokryte otarciami i czarnym pyłem węglowym wciąż zaciskały się na masywnym kole ręcznego zrzutu.
Ta starsza nauczycielka historii właśnie uratowała mi życie. Blokada była na wpół zerwana, dźwignia ustąpiła, a ona nawaliła na nią całym swoim ciężarem do ostatniej kropli sił. Wyciągnąłem do niej ręce, dosłownie wypadła z klapy. Złapałem ją, delikatnie opuszczając na mokry żwir.
Twarz umazana sadzą. Palto ociężałe od wody i brudu, ale w oczach nie było już tego paraliżującego strachu, który widziałem w barze na obrzeżach Warszawy. Płonęła w nich zaciekła, rozpaczliwa determinacja. Nie mogłam po prostu siedzieć w ciemności i słuchać, jak zamierzają pana zabić.
Wyszeptała łamiącym się głosem, opierając się o moje ramię. Uratowała mi pani życie, Cecylio, ale teraz na pewno wiedzą, gdzie jesteśmy. Krótkofalówka na kołnierzu eksplodowała kakofonią dźwięków. Eter tonął w krzykach, rozkazach, panicznych meldunkach.
Strzały, które padły minutę temu, zadziałały jak rakieta sygnałowa dla całej stacji. Trzecia grupa. Odpowiedzcie. Kto strzelał?
Głos inspektora Ryszarda rwał się w histeryczny ryk. Opanowanie pękało. Rozumił, że sytuacja wymyka się spod kontroli. Wszystkie wolne jednostki ściągać do starych torów węglowych, okrążyć sektor.
Chcę widzieć ich trupy za 5 minut, albo wszyscy pójdziecie pod sąd razem ze mną. Przez zasłonę deszczu i splątanie zardzewiałych konstrukcji na wschodzie rozbłysły dziesiątki taktycznych latarek. Szeroki front. Policjanci, bandyci byli specjalsowie.
Około 20 uzbrojonych po zęby ludzi, gotowych strzelać na najmniejszy ruch. Zostać pewna śmierć, cofać się w głąb stacji, wpaść w kleszcze. Trzeba było całkowicie zmienić reguły gry. Ryszard opierał się na przewadze liczebnej, na łączności i na świetle halogenowych reflektorów zalewających teren trupobladym blaskiem.
pozbawić go tego, a jego armia zamieni się w ślepe kocięta zamknięte w klatce z drapieżnikiem. Wzrok przesunął się ponad dachami wagonów towarowych i zatrzymał na masywnej sylwetce sterczącej na równoległym torze jakieś 300 m od nas. Stary, ale sprawny spalinowóz manewrowy. Ciężka maszyna do sortowania składów.
Z rury wydechowej unosił się ledwo widoczny sinawy dym. Silnik pracował na biegu jałowym, utrzymując ciśnienie w magistrali hamulcowej. A prosto po kursie tego spalinowoza, na samym końcu ślepej odnogi znajdowała się główna stacja transformatorowa. Ceglany budynek opleciony grubymi kablami zasilającymi, z którego zasilana była cała sieć oświetlenia stacji rozrządowej i wieża nastawni Ryszarda.
Schemat taktyczny ułożył się w mgnieniu oka. Brutalny, niszczycielski, ale jedyny słuszny. Cecylio, proszę słuchać uważnie. Mocno ścisnąłem jej ramiona, zmuszając, żeby spojrzała mi w oczy.
Zaraz pobiegniemy. Będzie ciężko. Będzie brakowało powietrza, ale musi pani wytrzymać. Ukryję panią w bezpiecznym miejscu, a potem wyłączę światło na tej stacji na zawsze.
Nerwowe kiwnięcie. Ani jednego zbędnego pytania. Ruszyliśmy przez deszcz. Najciemniejsze trasy pod sprzęgami wagonów przez śliskie szyny po kostki w mazutowych kałużach.
Po prawej narasta kakofonia głosów. Pierścień obławy się zaciskał. Snopy latarek już ślizdały się po tych samych węglarkach, które opuściliśmy parę minut wcześniej. 50 metrów od pracującego spalinowoza.
Stara betonowa budka zwrotniczego. Na wpół wrosła w ziemię budowla z wąskimi szczelinami zamiast okien i masywnym obitym blachą drzwiami. Pchnąłem ramieniem. Ze zgrzytem ustąpiły.
W środku pachniało pleśnią i myszami, ale ściany pół metra solidnego radzieckiego betonu. Żadna kula nie przebije. Proszę wejść. usiąść na podłodze w samym rogu, zakryć uszy rękami i otworzyć usta, kiedy usłyszy pani silny huk.
To ochroni bębenki uszne przed skokiem ciśnienia. Cokolwiek będzie się działo na zewnątrz, proszę nie wydawać żadnego dźwięku. Wrócę po panią. Proszę wrócić żywym, Kajetan.
Cicho powiedziała z ciemności. Szczelnie zamknąłem za nią żelazne drzwi i odwróciłem się do spalinowoza. Masywna stalowa bryła wibrowała, wydając niski trzewiowy pomruk. Krople deszczu parowały na gorących kratkach chłodnicy.
Na tylnym pomoście lokomotywy, chroniąc się przed deszczem pod daszkiem stał jeden strażnik. Nerwowo palił ściskając skrócony karabinek, nieustannie zerkając w stronę krzyków od strony torów węglowych. Nie chciał tu być, ale strach przed Ryszardem okazywał się silniejszy. Podkradłem się od strony martwego pola.
Podniosłem z ziemi ciężki pokryty mazutem kawałek tłucznia i rzuciłem w stronę zardzowiałych cystern. Na sąsiednim torze kamień z głośnym stukiem uderzył o metar. Strażnik natychmiast odwrócił się na dźwięk, podnosząc karabinek i robiąc krok ku krawędzi pomostu. Uwaga całkowicie przykuta do ciemności między wagonami.
Wynurzyłem się spod przeciwległej burty. Chwyciłem za mokre poręcze i wleciałem na pomost. Tysiące godzin treningu, każdy ruch wyćwiczony do automatyzmu. Znalazłem się za jego plecami, zanim zdążył mrugnąć.
Lewa ręka wzięła go w głuchy chwyt. Prawa na śmierć zablokowała zamek, nie pozwalając broni wystrzelić. Szarpnął się. Próbował uderzyć tyłem głowy w twarz.
Mocno przycisnąłem go do piersi, zaciskając tętnicę szyjną i przesuwając środek ciężkości. Opór słabuł skokami, aż zawisł mi na rękach bez przytomności. Ostrożnie położyłem go na ryflowanej podłodze po mostu, zabrałem karabinek i wrzuciłem w głęboką kałużę pod nasypem. Droga do kabiny otwarta.
Pociągnąłem ciężką klamkę. W środku ciepło. Zapach oleju napędowego, gorącego smaru i starego dermatyny. Panel przyrządów świecił blado-zielonym światłem.
Nawrotnik, nastawnik jazdy, kraniki układu hamulcowego. Wszystko standardowe, znajome jeszcze z kursów dywersji, gdzie uczono nas wykorzystywać cywilny sprzęt w celach taktycznych. Usiadłem w wytartym fotelu. Przestawiłem nawrotnik na przód, zwolniłem kran hamulca pomocniczego.
Powietrze z głośnym sykiem uszło z magistrali. Klocki puściły stalowe koła. Spalinowóz drgnął. gotowy do skoku.
Przed nami 400 m po prostej stacja transformatorowa, ceglany budynek, od którego ciągnęły się girlandy przewodów wysokiego napięcia. Te same reflektory, które uprzykrzały mi życie. Dłoń spoczęła na uchwycie nastawnika. Głęboki wdech, lodowate powietrze zmieszane z zapachem diesla.
zaklinowałem uchwyt w pozycji jazdy kawałkiem pręta zbrojeniowego i zablokowałem układ bezpieczeństwa, żeby automatyka nie zrzuciła trakcji po moim odejściu. Wielotonowy diesel zaryczał, zagłuszając szum deszczu i krzyki na stacji. Z rury wydechowej wystrzelił słup czarnego dymu i iskier. Spalinowóz szarpnął, koła przekręciły się na mokrych szynach i maszyna powoli, ale nieubłaganie ruszyła do przodu.
Nie czekałem na rozpędzenie, póki lokomotywa pełzła nie szybciej niż idący człowiek. Otworzyłem boczne drzwi, zawisnąłem na poręczach i zeskoczyłem w ciemność. Ziemia przyjęła mnie twardym uderzeniem. Podwinąłem nogę, przeturlałem się po mokrym żwirze, obiłem biodro o podkład, ale kości były całe.
Wślizgnąłem się pod podwozie stojącego obok wagonu i zamarłem, przyciskając policzek do zmarzniętej ziemi, a zaklinowany nastawnik robił swoje. Uwolniona ode mnie maszyna nabierała prędkości 20 km/h, 30, 40. Ogromna masa stali zamieniła się w niekontrolowany pocisk. Ludzie Ryszarda w końcu zrozumieli, co się dzieje.
Snopy latarek zaczęły się miotać. Ktoś otworzył ogień do pustej kabiny. Za późno. Spalinowóz przemknął obok.
Rozwścieczony żelazny zwierz nabierający prędkości. Ziemia drżała. Bandyci na torach w panice rzucali się na boki, padając w błoto, a potem zderzenie. Wielotonowa maszyna z pełną prędkością wbiła się w ceglany budynek pod stacji.
Odgłos uderzenia był potworny. Niezwykły huk, lecz fizycznie odczuwalny cios w uszy, od którego zadrżało powietrze. Ceglane ściany rozleciały się w pył jak kartonowe dekoracje. Spalinowóz przebił budynek na wylot, zgniatając masywne transformatory i rozrywając linę wysokiego napięcia.
W tym samym ułamku sekundy noc eksplodowała. Zwarcie kolosalnej mocy zrodziło oślepiający błysk biało-niebieskiego światła. Łuk elektryczny chlasnął po mokrym metalu, rodząc ogłuszający trzask przypominający grzmoty. Fontanny rozżarzonych iskier stopiony metal spadał deszczem na ziemię.
Powietrze natychmiast wypełnił gryzący zapach ozonu i palącej się izolacji. A potem wszystko znikło. Główne bezpieczniki spłonęły. Kable zasilające się zerwały.
Wszystkie do jednego reflektory na stacji zgasły jednocześnie. Żółte światło w oknach wieży na stawni mrugnęło i umarło. Absolutna dusząca ciemność okryła teren. Na kilka sekund nad stacją zaległa martwa cisza, tylko syk stygnącego metalu i szum deszczu.
Oczy ludzi Ryszarda przyzwyczajone do jaskrawego światła reflektorów zostały całkowicie oślepione błyskiem zwarcia i następującą po nim ciemnością. Widzenie nocne zniszczone. A potem zaczęła się panika. Ktoś w ciemności nacisnął spust.
Seria z karabinka na ślepo przeszyła przestrzeń. W odpowiedzi: krzyki, przekleństwa, ogień odwetowy. Ludzie Ryszarda pozbawieni koordynacji, łączności i światła, zaczęli strzelać do cieni, do dźwięków, do siebie nawzajem. Dyscyplina runęła.
Sławetna armia inspektora zamieniła się w stado przerażonych zwierząt zamkniętych w ciemnym labiryncie. Podniosłem się z ziemi. Oczy już się zaadaptowały. Dla mnie ten mrok nie był wrogiem, lecz starym przyjacielem, płaszczem i bronią.
W ciemności nie mają znaczenia ani stopnie, ani liczba luf. Ruszyłem ku wieży nastawni. Droga, która 5 minut temu była nie do przejścia, teraz leżała otworem. Szedłem przez chaos, prześlizgując się między wagonami.
Obok w panice przebiegali ludzie, świecili bladymi kieszonkowymi latarkami, potykali się, krzyczeli w martwe krótkofalówki. Nie ruszałem ich. Nie stanowili już zagrożenia. Złamani psychicznie.
Cel. Trzecie piętro ceglanej wieży. Podszedłem do masywnej podstawy. Drzwi rozwarte na oścież.
Czterech elitarnych ochroniarzy Ryszarda kulilo się pod ścianami w ciemnym holu. Przewaga taktyczna wyparowała. Nerwowo wodzili lufami, oślepieni ciemnością i ogłuszeni hukiem. Trzymać wejście!
Histerycznie krzyknął jeden. Nikt nie może przejść. Stali za blisko siebie. Klasyczny błąd przestraszonych ludzi.
Szukanie bezpieczeństwa w tłumie. Oni w ciemności nie widzieli prawie nic, a ja przyzwyczajony do niej od leśnego przejścia widziałem ich sylwetki na tle bladych lamp awaryjnych. Czekać nie było wolno. Lada chwila ktoś wpadnie na pomysł, żeby włączyć latarkę.
Wszedłem od ściany, trzymając się poza skrzyżowanymi snopami. Pierwszy dostał uderzenie krawędzią dłoni w potylicę, osunął się na podłogę. Przechwyciłem opadające ciało, użyłem jako żywej tarczy i pchnąłem na drugiego. Ten się zachwiał.
Krok do przodu. Twarda dźwignia. Przeciwnik upuścił broń i potężne uderzenie kontrujące. Siły go opuściły.
Osunął się na podłogę, łapiąc ustami próżnie. Trzeci i czwarty zorientowali się, że zagrożenie jest wśród nich dopiero gdy snopy latarek wyrwały z mroku padające ciała towarzyszy. Trzeci próbował obrócić karabinek. Za późno.
Twardy blok przed ramieniem odchylający lufę na bok i potężne uderzenie kontrujące odleciał ku ścianie, ciężko obijając się o ceglany mur. Zsunął się w dół. Ostatni odrzucił bezużyteczny w zwarciu karabinek i wyciągnął nóż taktyczny. Pchnięcie w brzuch.
Zszedłem z wini ataku krótkim skrętem tułowia. Przepuściłem ostrze obok. Przechwyciłem nadgarstek. Błyskawiczny kontrcios wybił broń.
Nóż zadzwonił na betonowej podłodze. Kończące uderzenie w szczękę posłało go w głęboki nokaut. Elita inspektora Ryszarda leżała na podłodze ciemnego holu. Przeszedłem przez ciała i podszedłem do kratki schodowej.
Wąski betonowy bieg prowadził w górę, w mrok. Na ścianach blado migały awaryjne czerwone lampki zasilane z autonomicznych akumulatorów. Krwawe światło wyłaniało z mroku łuszczącą się farbę i zardzewiałe poręcze. Zacząłem wchodzić krok za krokiem, nie spiesząc się.
Oddech równy. Puls zwolniony, zmęczenie, zimno i ból. Wszystko wyparte absolutną koncentracją. Z góry, z trzeciego piętra dochodził głos.
Ryszard nie wydawał już rozkazów. Krzyczał. Odpowiedzcie mać. Wojciech, Baza, ktokolwiek.
Echo miotało się po betonowym szybie. Słychać w nim było nieskrywany, bezwiedny strach człowieka, który uświadomił sobie, że jego imperium runęło w 10 minut. Zabijcie go, zabijcie ich wszystkich. Minąłem drugie piętro.
Puste korytarze, opuszczone biura. Nikogo. Cała ochrona została na dole. Był sam, zamknięty we własnej wieży.
Ostatni podest. Masywna drawiana drzwi obite dermą. Spod szczelinę sączyło się blade światło lampy awaryjnej. Zza drzwi dochodził chrapliwy, urywany oddech i metaliczny szczęk.
Gorączkowo ładował pistolat. Zatrzymałem się przed drzwiami. Deszcz bębnił o szybę okienną na klatce schodowej. Na dole na stacji wciąż rozlegały się rzadkie, paniczne strzały zdemoralizowanej armii.
Ale tutaj, na trzecim piętrze, panowała niemal cisza. Za tymi drzwiami znajdował się człowiek, który zniszczył życie Cecyni. Człowiek, który handlował śmiercią i uważał się za nietykalnego. Był przekonany, że jego władza jest absolutna, że koneksje i pieniądze uchronią go przed wszelkimi konsekwencjami.
Palce opadły na mosiężną klamkę. Żadnego pukania, żadnych negocjacji. Przyszedłem tu przywrócić sprawiedliwość, nawet jeśli trzeba będzie wyrwać ją siłą. Zacisnąłem klamkę i z impetem pchnąłem drzwi.
Ustąpiły, odsłaniając przede mną gabinet zalany pulsującym światłem czerwonej lampy awaryjnej. W środku pachniało drogim tytoniem, rozlanym koniakiem i gryzącym kwaśnym potem człowieka, który po raz pierwszy w życiu uświadomił sobie własną śmiertelność. Inspektor Ryszard stał za masywnym dębowym biurkiem. W trzęsących się rękach ściskał służbowy pistolet.
rozpięty kołnierz drogiej koszuli, blada, pokryta potem twarz. W czerwonym półmroku jego oczy wyglądały jak ogromne czarne otchłanie pełne przerażenia. Pan życia i śmierci, przyzwyczajony rozkazywać jednym ruchem palca, teraz wciskał się plecami w ścianę, jak przyparty do niej drobny złodziejaszek. Oślepiający błysk wystrzału rozciął półmrok.
ogłuszający huk uderzył w bębenki uszne, odbijając się od ceglanych ścian. Ale mnie już nie było tam, gdzie celował. W chwili, gdy jego palec szarpnął za spust, przesunąłem się w lewo i w dół. Kula wyrwała kawał futryny, dokładnie w miejscu, gdzie sekundę wcześniej była moja pierś.
Ryszard próbował przenieść lufę, ale jego ruchom brakowało zarówno szybkości, jak i pamięci mięśniowej. prawdziwego żołnierza. Był biurokratą, przyzwyczajonym zabijać cudzymi rękami. Dwa błyskawiczne kroki.
Lewa ręka twardo zablokowała mu nadgarstek, kierując lufę w sufit. Prawą krótkie rozbrajające uderzenie w rękę. Ryszard zawył. Palce się rozwarły.
Broń z głuchym stukiem spadła na dywan. Podcięcie. Inspektor runął na podłogę, ciężko uderzając plecami. Kolano na klatkę piersiową, ręka na gardło, głowa unieruchomiona na twardym włoszu dywanu.
Koniec. Ryszard. Powiedziałem cicho, niemal szeptem, ale w martwej ciszy gabinetu te słowa zabrzmiały jak uderzenie dzwonu. Łapał ustami powietrze, oczy szaleńczo się obracały.
Ból i duszenie pozbawiły go resztek rozumu. Kim ty jesteś? wychrypiał, pyskając śliną. Czego chcesz?
Pieniędzy? Mam konta. Szwajcaria, Cypr, miliony marek. Podaj kwotę.
Po prostu podaj kwotę i odejdź. Patrzyłem w jego twarz i widziałem przed sobą kwintesencję tego wszystkiego, w co zamieniła się moja ojczyzna. Sprzedajność podniesiona do rangi absolutu. Przekonanie, że każdy grzech, każde złamane życie da się kupić, jeśli zaproponuje się odpowiednią cenę.
Nie zrozumiałeś? To nie jest transakcja. To kara za Tomasza, za każdą jednostkę broni, którą sprzedałeś, żeby siała śmierć. Twoje miliony zostały w przeszłości.
Twoja przyszłość to betonowa cela 3 na2 m. Wyciągnąłem z kieszeni kamizelki grube plastikowe opaski zaciskowe. Ryszard szarpnął się. Kolano wcisnęło go z powrotem.
Zawinąłem jedną rękę za plecy, wykręciłem drugą, nie zwracając uwagi na jego żałosny widok i ciasno zaciągnąłem pętle na nadgarstkach. Zostawiłem go na podłodze. Wstałem i podszedłem do biurka. Wśród rozrzuconych papierów i przewróconych kieliszków stał zwykły telefon, linia służbowa dyspozytorni.
poprowadzona jeszcze w czasach radzieckich. Miejska sieć zasilana była z własnej centrali i nie zależała od podstacji, którą właśnie staranowałem. Podniosłem słuchawkę. Sygnał równy i czysty.
Wybrałem numer, którego nie używałem od 14 miesięcy. Bezpośrednia linia oficera dyżurnego urzędu ochrony Państwa w Warszawie. Słuchawkę podniesiono po drugim sygnale. Słucham.
Suchy, bezbarwny głos. Mówi kryptonim sokuł. Potrzebuję majora Zawadzkiego. Pilnie kot czerwony.
Pauza. Dyżurny weryfikował kryptonim w zastrzeżonych bazach danych. Po pół minucie w słuchawce rozległ się znajomy lekko zachrypnięty głos. Kajetan, co do cholery?
Miałeś wrócić dopiero za tydzień. Gdzie jesteś? Dolny Śląsk. Dowódco.
Stara stacja rozrządowa pod Wrocławiem. Mam prezent. Duża siatka przemytnicza. Handel nieewidencjonowaną bronią wojskową.
Na czele miejscowy inspektor policji. Jest świadek i dowody w dokumentach. Cała księgowość, numery kont, listy nabywców. Zawadzki zamilkł.
Słyszałem jego ciężki oddech. Stary służbista, człowiek honoru, który nienawidził brudu rozlewającego się po nowych instytucjach. Jesteś sam? Sam.
Świadek jest ze mną. Miejscowa policja kupiona. Teren stacji zablokowany przez bojówkarzy inspektora, ale są zdemoralizowani. Odciałem zasilanie perymetru.
Potrzebna grupa szturmowa. Czyści ludzie, majorze. Nikogo z miejscowych. Podnoszę oddział specjalnie urzędu.
Głos Zawadkiego stwardniał jak stal. Grupa zostanie postawiona w stan gotowości, ale lot ze stolicy to co najmniej półtorej godziny. Trzymaj perymetr, kajetan i pilnuj świadka. Odłożyłem słuchawkę.
Półtorej godziny podszedłem do Ryszarda. Leżał na boku, ciężko oddychając i patrzył na mnie z bezsilną nienawiścią. Wstawaj! Szarpnięciem podciągnąłem go za kołnierz.
Jęknął, ale posłusznie przebierał nogami. Pchnąłem go ku wyjściu. Zaczęliśmy schodzić po ciemnej betonowej klatce schodowej. Każdemu jego krokowi towarzyszył stłumiony syk.
Na dole w holu leżało czterech jego ochroniarzy. Wciąż nie odzyskali przytomności. Przeszliśmy przez nich i wyszliśmy w przeszywający deszcz. Stacja pogrążona była w chaosie.
W oddali migały blade snopy latarek. Rozlegały się krzyki ludzi próbujących znaleźć wyjście z pozbawionego prądu labiryntu. Nikt już nas nie szukał. Każdy ratował własną skórę.
Poprowadziłem Ryszarda ku głównym torom. potykał się o mokre podkłady, ślizgał na żwirze, ale trzymałem go twardo za kołnierz, nie pozwalając upaść. Na centralnym skrzyżowaniu szyn kazałem mu klęknąć. Wyciągnąłem z kieszeni motek mocnej nylonowej żyłki, owinąłem wokół jego związanych rąk i na śmierć przywiązałem do zardzewiałej stalowej szyny.
Co robisz? Głos mu drżał. Zostawisz mnie tutaj na torach? Proszę się nie martwić, inspektorze.
Pociągi tędy nie kursują. Za to za godzinę półtorej zjawi się jednostka specjalna urzędu ochrony państwa. Znajdą pana dokładnie tutaj, na kolanach, w błocie, tam gdzie pańskie miejsce. Odwróciłem się i odszedłem, znikając w ciemności.
Jego rozpaczliwe przekleństwa szybko utonęły w szumie deszczu. Teraz najważniejsze. Roszyłem ku północnemu ślepemu torowi, gdzie zostawiłem Cecylię w budce zwrotniczego. Droga wiodła przez cienie i zardzewiałe szkielety porzuconego sprzętu.
Kilka samochodów z wyłączonymi światłami próbowało opuścić teren. Bandyci rozbiegali się jak szczury z tonącego okrętu. Podszedłem do betonowej budki. Trzy razy cicho zastukałem w żelazna drzwi.
Cecylio, to ja. Drzwi powoli ze skrzypieniem uchyliły się. Z ciemności wyłoniła się jej twarz. Od stóp do głów pokryta pyłem węglowym palto zamieniło się w brudną, nasiąkniętą szmatę.
Ale żyła, to mogłam jej wyjść. Ledwo trzymała się na nogach. Siły całkowicie się wyczerpały. Już po wszystkim?
wyszeptała patrząc na mnie z nadzieją. Dla Ryszarda? Tak, niedługo będzie tu jednostka specjalna ze stolicy, ale my nie będziemy na nich czekać. Wiedziałem jak działa biurokratyczna machina.
Jeśli znajdą nas tutaj niekończące się przesłuchania, konfrontacje, protokoły. Cecylię zamkną w domu bezpiecznym. Będą trzymać pod ochroną miesiącami. Jej serce mogłoby tego nie wytrzymać.
Trzeba było dotrzeć do Warszawy na własną rękę, przekazać dokumenty Zawadzkiemu osobiście i zapaść się pod ziemię. W oddali na czynnej linii biegnącej po stycznej do opuszczonej stacji rozległ się niski rytmiczny gwizd. Długi skład towarowy powoli nabierał prędkości kierując się na wschód. Spalinowe lokomotywy nie zależały odciętej podstacji.
Musimy tam dotrzeć. Zarzuciłem jej rękę sobie na ramię i ruszyliśmy przez deszcz. Mięśnie nóg paliły po podziemnym marszu. Każdy krok po mokrym żwirze odbijał się tępym bólem w kolanach.
Ale zaciskałem zęby i szedłem dalej. Skład jechał z prędkością nie większą niż 15 km/h, ciężko kołysząc się na złączach. Podeszliśmy do nasypu. Wybrałem pusty półwagon.
Proszę chwycić za poręcz. zakomenderowałem, podsadzając ją na metalowy stopień. Zgrabiałymi rękami chwyciła się mokrej poręczy, trzymając się z ostatnich sił. Wskoczyłem za nią, otworzyłem boczne drzwi pomostowe i wciągnąłem ją do środka.
Runęliśmy na lodowatą podłogę pokrytą resztkami żużla węglowego. Pociąg nabierał prędkości. Stacja pogrążona w mroku oddalała się. Na niebie nad lasem pojawiły się już jasne snopy poszukiwawczych reflektorów.
Śmigłowce urzędu ochrony państwa zachodziły na cel. Leżeliśmy na dnie wagonu. Zimny listopadowy wiatr hulał nad głowami, ale wysokie metalowe burty chroniły przed bezpośrednim podmuchem. Rytmiczny stuk od kół odmierzał kilometry, unosząc nas z dala od koszmaru Dolnego Śląska.
Zdjąłem kurtkę i okryłem nią Ceycylię. zwinęła się w kłębek, przyciskając ręce do piersi. Czerwony notes wciąż leżał w wewnętrznej kieszeni jej przemoczonego palta. Bez tego notesu i bez żywego świadka wszystko byłoby na próżno.
Droga do Warszawy zajęła 11 godzin. Prawie nie rozmawialiśmy. Słuchaliśmy stukotu kół i patrzyliśmy, jak powoli jaśnieje zasnute chmurami niebo. Myślałem o Tomaszu, dziennikarzu, który stanął przeciwko systemowi z samym tylko długopisem i notesem.
Zginął, ale jego prawda przetrwała dzięki matce, która okazała się silniejsza od całej armii oprychów. Zimno przenikało do szpiku kości, ale zmęczenie wzięło swoje i zapadłem w głęboki czarny sen. Kiedy pociąg zaczął zwalniać na podjazdach do stołecznych węzłów rozrządowych, było już jasne rano. Opuściliśmy wagon na postoju technicznym, zeskakując na mokry żwir.
Brudni, przemarznięci na wskroś, ale wolni. Nogi ledwo słuchały. Oparłem się o zardzewiały słupek ogrodzenia, czekając, aż mięśnie się rozgrzeją i wróci do nich czucie. Doprowadziłem Cecylię do najbliższego taksofonu na obrzeżach miasta.
Wybrałem numer Zawadzkiego. Zawadzki. Słucham. Gdzie ty przepadłeś?
W głosie majora ulga zmieszana z irytacją. Wzięliśmy stację. Połów dziesięciolecia. Ryszard skomlał, kiedy zdejmowali go z szyn.
Zatrzymano 42 osoby. Zabezpieczono trzy ciężarówki z bronią gotowe do wysyłki, ale was na miejscu nie było. Jesteśmy w Warszawie, dowódco. Nie chciałem ciągać świadka po przesłuchaniach.
Jest wyczerpana. Gdzie dostarczyć dokumenty? Zawadzki podał adres niepozornej kryjówki w centrum stolicy. Godzinę później siedzieliśmy w ciepłym, sterylnie czystym pomieszczeniu.
Milczący lekarz wojskowy przemył i zszył bruzdę na moim ramieniu, założył opatrunek i poił nas gorącą słodką herbatą. Lekkie wychłodzenie powiedział, ale Cecylia potrzebuje odpoczynku. W przeciwnym razie mogłoby się to źle skończyć. Siedziała otulona wełnianym kocem, obejmując kubek obiema rękami.
Na stole przed majorem leżał czerwony notes. Przewracał strony, a jego twarz z każdą sekundą robiła się coraz bardziej ponura. To bomba, Kajetan. Powiedział zamykając Notes.
Są tu nazwiska z ministerstwa, z urzędu celnego, ze Straży Granicznej. Ten notes zmiecie głowy ludziom, którzy uważali się za nietykalnych. Niech je pan zmiecie, majorze, do samych fundamentów. Zmiecie, obiecuję.
Spojrzał na Cecylię z głębokim szacunkiem. Zapewnimy pani Cecylii pełną ochronę. Nowa tożsamość, przeprowadzka do innego miasta, jeśli sobie życzy. Nikt jej już nie tknie.
Cecylia postawiła filiżankę na stole. Po raz pierwszy przez cały ten czas na jej twarzy pojawił się słaby uśmiech. Nie potrzebuję nowej tożsamości, panie majorze. Powiedziała cicho, ale stanowczo.
Wrócę do Wrocławia, do swojego mieszkania, do swojej szkoły. Jeśli się ukryje, znaczy, że mój syn zginął na darmo. Muszą wiedzieć, że się ich nie boimy. Zabawacki w milczeniu skinął głową.
Następstwa tamtej nocy wstrząsały krajem przez kilka miesięcy. Dane z czerwonego notesu urząd sprytnie podrzucił niezależnej prasie. żeby politycy nie zdołali zatuszować sprawy. Efekt okazał się druzgocący.
Posypały się ministerskie stołki. W ramach śledztwa aresztowano i postawiono zarzuty 18 wysokim rangom urzędnikom i oficerom policji. Syndykat handlujący wojskową bronią rozmontowano do fundamentów. Ryszard złamany i pozbawiony protektorów poszedł na ugodę ze śledztwem wydając resztki siatki.
Śledztwo o takim rozmiarze miało ciągnąć się latami, ale pierwsze procesy już się rozpoczęły, a samemu Ryszardowi, według Zawadzkiego groziło 25 lat. Najwyższy wymiar kary tamtych czasów. Zabójcom Tomasza przygotowywano osobne postępowanie. Sprawiedliwość, która wydawała się niemożliwa w epoce dzikiego kapitalizmu, ruszyła z martwego punktu.
Powoli, ze zgrzytami, ale prawo w końcu zaczęło działać. Minęło pół roku, ciepły majowy wieczór. Stałem na peronie dworca we Wrocławiu. Miasto żyło swoim życiem.
Ludzie spieszyli się w swoich sprawach, śmiali się. Kraj się zmieniał, lecząc rany okresu transformacji. Przyjechałem bez uprzedzenia. Kupiłem bukiet prostych białych chryzantem i skierowałem się ku staremu blokowi mieszkalnemu niedaleko centrum.
Wszedłem na trzecie piętro, zadzwoniłem. Drzwi się otworzyły. Na progu stała Cecylia. Siwe włosy starannie ułożone, na ramionach jasna chusta.
Zmarszczki nigdzie się nie podziały, ale z oczu zniknął ten głęboki czarny cień, który zostawia nieznośna żałoba. Znów była nauczycielką historii, a to znaczyło więcej niż jakakolwiek nagroda. Zobaczyła mnie, sapnęła i przycisnęła dłonie do ust. Kajetan wyszeptała, a w oczach błysnęły łzy.
Wyciągnąłem kwiaty. Przytuliła je do piersi, a potem krótko, mocno mnie objęła. W milczeniu, bez słów, które nie były tu potrzebne. Przeszliśmy do małej kuchni.
Rozmawialiśmy o prostych rzeczach. O pogodzie, o uczniach, o kasztanowcach w parku. O Tomaszu nie mówiliśmy. Jego zdjęcie stało na komodzie.
Obok paliła się lampka. Był tu z nami i jego ofiara nie była daremna. Kiedy żegnałem się stojąc w przedpokoju, węła mnie za rękę. Co będziesz robił dalej, synku?
Wrócisz do służby? Pojedziesz na nową wojnę? Spojrzałem przez okno. Szumiało spokojne miasto pachniało kwitnącym bzem.
Przypomniałem sobie dzwoniącą pustkę, z jaką wróciłem z Bałkanów. Deszczową noc, zapach pyłu węglowego i strach w oczach sprzedajnych policjantów. ciemny kolektor, lodowatą wodę po kolana i cichy głos starej nauczycielki. Zostaw mnie.
Nie, Cecylio, odpowiedziałem delikatnie ściskając jej dłoń. Moja wojna tam się skończyła. Zostaję tutaj. W urzędzie brakuje ludzi, którzy potrafią robić brudną robotę w nie czystych celów.
Zawadzki zaproponował mi stanowisko. Uśmiechnęła się ciepło i skinęła głową, jakby znała tę odpowiedź z góry. Wyszedłem na ulicę. Wiosenny wiatr niósł zapach bzu i świeżo skoszonej trawy.
Kraj, któremu przysięgałem wierność, naprawdę przestał istnieć. Ale na jego miejscu budował się nowy, kruchy, niedoskonały, pełen drapieżników i sępów i wciąż potrzebował ludzi zdolnych stać się tarczą, tych, którzy nie boją się ciemności, bo sami potrafią się w niej rozpłynąć. Moje umiejętności okazały się potrzebne nie na dalekich pustyniach, lecz tutaj, na ulicach rodzimych miast, żeby chronić tych, którzy nie potrafią sami się obronić. Yeah.